SUCIEDADSUCIA

Pedro Wichard, menudo cretino

2011-06-20T05:13:00.000-07:00

2011-05-28T16:57:00.000-07:00

Hay en la historia de las personas, muchas escenas de rebeldía y revolución. Hoy debo decir que se hace menos apasionante de lo que u viera imaginado. Una vez mas, mi tiempo, la historia que vivo: esta agua estancada en la que flotamos. Me demuestra la poca fe que puedo tener, en esta especie que sufre la peor de las decadencias.

Me avergüenza la época que vivo. Pero me remito al echo de que es un momento de tantos que hay en esta vida, en el que unos pocos, levantan su voz un poco mas alto.
La olla quema bajo nuestros pies, solo es tiempo de que suba la espuma y rebose el caldero.
Lo importante es lo que hagamos después, y yo quiero vivir ese momento o desilusionarme en el intento. se va a escribir algo, grande o pequeño, pero sera un hecho. no voy a dejar que una vez mas otros tomen las decisiones importantes sin contar con mi opinión.

sera o no sera, una triquiñuela electoral, pero allí hay gente que se lo cree de verdad y que se va a organizar.
debemos organizarnos para no depender de ellos.

No hay pan, para tanto chorizo

2011-05-11T08:22:00.000-07:00

Estimados lectores del blog, ayer hice un descubrimiento en la web, se llama !DEMOCRACIA REAL YA!

despues de leerme detenidamente su manifiesto y rebuscar un poco en la web, firme el manifiesto y ahora lo comparto con vosotros, juzguen ustedes.

INTRODUCCIÓN:

Nosotros los desempleados, los mal remunerados, los subcontratados, los precarios, los jóvenes… queremos un cambio y un futuro digno. Estamos hartos de reformas antisociales, de que nos dejen en el paro, de que los bancos que han provocado la crisis nos suban las hipotecas o se queden con nuestras viviendas, de que nos impongan leyes que limitan nuestra libertad en beneficio de los poderosos. Acusamos a los poderes políticos y económicos de nuestra precaria situación y exigimos un cambio de rumbo.

Mediante esta plataforma, queremos ayudar a coordinar una acción global y común entre todas aquellas asociaciones, grupos y movimientos ciudadanos que, a través de distintas vías, están intentando contribuir a que la actual situación cambie.

Convocamos a todos, en calidad de ciudadanos, a salir a la calle el día 15 de Mayo, a las 18 horas, bajo el lema “Democracia Real YA. No somos mercancía en manos de políticos y banqueros”. Te animamos a que te unas de forma pacífica y sin símbolos políticos excluyentes para hacer que se escuche una sola voz.

Puedes enviar un mail a contacto@democraciarealya.es para adherir a la convocatoria tu grupo, asociación, blog o plataforma, o para colaborar en la difusión y organización en tu ciudad de la protesta.

Asimismo, te invitamos a que suscribas con tu firma nuestro manifiesto.

En pie de paz y de justicia social. Unid@s, podemos.

MANIFIESTO:

Somos personas normales y corrientes. Somos como tú: gente que se levanta por las mañanas para estudiar, para trabajar o para buscar trabajo, gente que tiene familia y amigos. Gente que trabaja duro todos los días para vivir y dar un futuro mejor a los que nos rodean.

Unos nos consideramos más progresistas, otros más conservadores. Unos creyentes, otros no. Unos tenemos ideologías bien definidas, otros nos consideramos apolíticos… Pero todos estamos preocupados e indignados por el panorama político, económico y social que vemos a nuestro alrededor. Por la corrupción de los políticos, empresarios, banqueros… Por la indefensión del ciudadano de a pie.

Esta situación nos hace daño a todos diariamente. Pero si todos nos unimos, podemos cambiarla. Es hora de ponerse en movimiento, hora de construir entre todos una sociedad mejor. Por ello sostenemos firmemente lo siguiente:

Las prioridades de toda sociedad avanzada han de ser la igualdad, el progreso, la solidaridad, el libre acceso a la cultura, la sostenibilidad ecológica y el desarrollo, el bienestar y la felicidad de las personas.

Existen unos derechos básicos que deberían estar cubiertos en estas sociedades: derecho a la vivienda, al trabajo, a la cultura, a la salud, a la educación, a la participación política, al libre desarrollo personal, y derecho al consumo de los bienes necesarios para una vida sana y feliz.

El actual funcionamiento de nuestro sistema económico y gubernamental no atiende a estas prioridades y es un obstáculo para el progreso de la humanidad.

La democracia parte del pueblo (demos=pueblo; cracia=gobierno) así que el gobierno debe ser del pueblo. Sin embargo, en este país la mayor parte de la clase política ni siquiera nos escucha. Sus funciones deberían ser la de llevar nuestra voz a las instituciones, facilitando la participación política ciudadana mediante cauces directos y procurando el mayor beneficio para el grueso de la sociedad, no la de enriquecerse y medrar a nuestra costa, atendiendo tan sólo a los dictados de los grandes poderes económicos y aferrándose al poder a través de una dictadura partitocrática encabezada por las inamovibles siglas del PPSOE.

El ansia y acumulación de poder en unos pocos genera desigualdad, crispación e injusticia, lo cual conduce a la violencia, que rechazamos. El obsoleto y antinatural modelo económico vigente bloquea la maquinaria social en una espiral que se consume a sí misma enriqueciendo a unos pocos y sumiendo en la pobreza y la escasez al resto. Hasta el colapso.

La voluntad y fin del sistema es la acumulación de dinero, primándola por encima de la eficacia y el bienestar de la sociedad. Despilfarrando recursos, destruyendo el planeta, generando desempleo y consumidores infelices.

Los ciudadanos formamos parte del engranaje de una máquina destinada a enriquecer a una minoría que no sabe ni de nuestras necesidades. Somos anónimos, pero sin nosotros nada de esto existiría, pues nosotros movemos el mundo.

Si como sociedad aprendemos a no fiar nuestro futuro a una abstracta rentabilidad económica que nunca redunda en beneficio de la mayoría, podremos eliminar los abusos y carencias que todos sufrimos.

Es necesaria una Revolución Ética. Hemos puesto el dinero por encima del Ser Humano y tenemos que ponerlo a nuestro servicio. Somos personas, no productos del mercado. No soy sólo lo que compro, por qué lo compro y a quién se lo compro.

Por todo lo anterior, estoy indignado.

Creo que puedo cambiarlo.

Creo que puedo ayudar.

Sé que unidos podemos.

Sal con nosotros. Es tu derecho.

La levedad del Ser insoportable

2011-03-29T07:42:00.000-07:00

El ser humano, maravilla de la creación, perfección de la evolución, dueño y señor de su mundo. Se ruega al Ser superior si lo hubiera o hubiese una extinción masiva lo antes posible, dejemos prosperar a la naturaleza, mas virus no. Sin mas, agradeciéndole su atención y esperando pronta respuesta, un penitonto

Le jardin des damnés: Roberto Piva

2011-03-19T10:28:00.000-07:00

Poema de ninar para mim e Bruegel

"Ningém ampara o cavaleiro

do mundo delirante"

Murilo Mendes

Eu te ouço rugir para os documentos e as multidoes

denunciando tua agonia às enfermeira desarticuladas

A noite vibrava o rosto sobrenatural nos telhados manchados

Tua boca engolia o azul

Eu equilíbrio se desprendia nas vozes das alucinantes

mudrugadas

Nas boates onde comias picles e lias Santo Anselmo

nas desem ferrovias

nas fotograjas inacessíveis

nos topos umedecidos dos edifícios

nas bebedeiras de xerez sobre os túmulos

As leguminosas lamentavam-se chocando-se contra o vento

drogas davam movimento demais aos olhos

Saltimbancos de Picasso conhecendo-se numa viela maldita

e os ruídos agachavam-se nos meus olhos turbulentos

resta dizer uma palavra sobre os roubos

enquanto os cardeais nos saturam de conselhos bem-aventurados

e a Vírgem lava sua bunda imaculada na pia batismal

Rangem os dentes da memória

segredos públicos pulverizam-se em algum ponto da América

peixes entravados se sentam contra a noite

O parque Shanghai é conquistado pela lua

adolescentes beijam-se no trem fantasma

sargentos se arredondam no pulácio dos espelhos

Eu percorro todas as barracas

atropelando anjos da morte chupando sorvete

os fios telegrácos simplificam as enchentes e as secas

os telefones anunciam a dissolução de todas as coisas

a paisagem racha-se de encontra com as almas

o vento sul sopra contra a solidão das janelas e as

gaiolas de carne crua

Eu abro os braços para as cinzentas alameda de Súo Paulo

e como um escravo vou medindo a vacilante música das flâmulas.

********

Meteoro

Eu direi aspalavras mais terríveis esta noite

enquanto os ponteiros se dissolvem

contra o meu poder

contra o meu amor

no sobressalto da minha mente

meus olhos dançam

no alto da Lapa os mosquitos me suficam

que me importa saber se as mulheres sáo

férteis se Deus caiu no mar se

Kierkegaard pede socorro numa montanha

da Dinamarca?

os telefones gritam

isoladas criaturas caem no nada

os órgáos de carne falam morte

morte doce carnaval de rua do

fim do mundo

eu não quero elegias mas sim os lírios

de ferro dos recintos

há uma epopéia nas roupaspenduradas contra

o céu cinza

e os luminosos me fitam do espago alucinado

quantos lindos garotos eu não vi sob esta luz?

eu urrava meio louco meio estarrado meio fendido

narcdticos santos ó gato azul da minha mente!

eu não posso deter nunca mais meus Delírios

Oh Antonin Artaud

Oh Garcia Lorca

com seus olhos de aborto reduzidos

a retratos

almas

como icebergs

como velas

como manequins mecânicos

e o clímax fraudulento dos sanduíches almoços

sorvetes controles ansiedades

eu preciso cortar os cabelos da minha alma

eu preciso tomar colheradas de

Morte Absoluta

eu não enxergo mais nada

meu crânio diz que estou embriagado

suplícios genuflexões neuroses

psicanalistas espetando meu pobre

esqueleto em férias.

(Extraído de "Paranoia" Primera ediçao, Editora Massao Ohno-1963)

nota autobiogáfica: "Mi vida & poesía han sido una permanente insurrección contra todas las Órdenes. Soy una sensibilidad antiautoritaria actuante. Prisiones, desempleo permanente, epifanías, estudio de las lenguas, LSD, hongos sagrados, pasones, jazz, rock, pasiones, delirios & todos los boys.

BRINDIS AL SILENCIO (P.Lautaro)

2011-02-15T14:38:00.000-08:00

BRINDIS AL SILENCIO

El susurro del viento se a extinguido.

Yace un silencio muerto, en cloaca cualquiera.

Los pájaros estallan mudos, por no escuchar su canto.

Desgarran los gatos a zarpazos, el umbral del silencio.

se pega al vientre de las cosas el zumbido de un enjambre

y los perros se desmiembran a bocaos

En las calles del silencio solo hay ruido.

Alarmas de coches y comercios estallan en estruendosa locura

con luces y movimientos que agreden mi sentido y no suenan.

Un potro cocea y brinca, relincha y se tira pedos

el potrillo se desquicia pues no escucha su rabieta

de cuan intensa permanece lejos de todo parpado, insensible a la locura.

Le jardin des damnés: Fernando Merlo

2011-02-15T12:19:00.000-08:00

Porque yo soy poeta / incluso cagando / quiero dar, /
os doy, / un poco de mierda./ La demás para mí.

A mis venas

Estos cauces que ves amoratados
y de amarillo cieno revestidos
eran la flor azul de los sentidos
que hoy descubre sus pétalos ajados
Besos verdes de aguja en todos lados
hieren la trabazón de los tejidos
y denuncian los brazos resentidos
la enigmática piel de los drogados
Las que llevaban vida y alimento
son tibias cobras de veneno breve
blanco caballo con la sien de nieve
Trotando corazón y pensamiento
que por las aguas de la sangre vierte
con rápido caudal la lenta muerte.

***

Diálogo entre Nafa y su asesino

Hay un hombre, Nafa, esperándote a tu puerta
Dile que entre, hoy no saldré, me duele el hombro
No salgas hoy ni mañana ni otro día,
ese hombre te espera con la muerte
En mi ciudad están ya todos muertos, saldré mañana
Nafa, no llores cuando te muerda en el cuello
Lloraré cuando me muerda en el cuello
Entonces huye, Nafa, con tu cuello
Yo no sé huir de la uña ni del diente
Nafa imbécil El hombre soy yo Aquí mi uña,
aquí mi diente, aquí mis cristales ¿No guardarás
tu cuello como al oro?
No
Prepárate Nafa Ahora Mira Tu cuello se desangra
en arterias verdes Mis uñas te destrozan Te hiero
como a un niño Te mueres, Nafa Ya te has
muerto.

* * *

nota: De estética transgresora y políticamente incorrecta, sus poemas aparecen destacados en la obra Escatófago (1968-1972); libro éste reeditado en 1992, con la ilustración de portada de Miquel Barceló, y en 2004. Fue incluido en la antología "Degeneración del 70. Poetas heterodoxos andaluces" (1978). Poeta cercano a la revista de poesía cordobesa "Antorcha de Paja". En sus poemas hay influencias de García Lorca, Blas de Otero o Miguel Hernández. En 1981 Merlo apareció muerto con una jeringuilla en el brazo tras la barra de su propio bar.

nota2: La primera vez que oí hablar de Fernando Merlo fue hace unos años en el ya conocido antro de Malasaña Bucowski club, donde tras escucharme recitar -no se por qué razón, o tal vez si- Gonzalo Torrente Malvido (ese viejo indecente y prolífico escritor, más indecente y menos prolífico que su padre, Ballester) comenzó a relatarme vida y milagros del poeta malagueño, y los esfuerzos que había supuesto reeditar tan controvertida obra, absolutamente desconocida hasta el 92, y que recientemente a visto la luz editorial por tercera vez. A Gonzalo, gracias, nos vemos en los bares; y a Fernando: hasta pronto, compañero.

El Homosedentis.(Nueva especie creada por la "Bankka"

2011-02-01T09:46:00.000-08:00

Hoy me desperte con una extraña sensación. Cuando me levanté de la cama mi familia no estaba en casa, todos habian salido a sus ocupaciones, mi mujer a su nprecario trabajo de asistenta sin contrato, mis hijas al colegio, por ende, yo me encontraba solo en casa, pero al levantarme no lo sabia.

Visita al lavabo, desayuno a base de descafeinado y galletas de la beneficencia, cigarrillo de picadura, y . . . televisión matinal.

Es este un vicio horrible, teletiendas, seriales, y animación de tercera comiendose bocado a bocado mi depauperada masa encefalica, que tras meses de este ataque, se ha revelado mucho mas resistente a destilados, opiaceos y alcaloides diversos, los cuales la atacaron durante años, sin mayor resultado, que a la basura intelectual que vomita la caja tonta.

Sigo con mis vanos y arcaicos planteamientos politicos, pero ahora con un deje romantico, deseando que cualquier dia de estos se presenten en mi puerta Epi y Blas a proponerme una hipoteca a bajo interes que podre pagar con mi trabajo fijo y bien remunerado.

Grite el nombre de mi santa, sin respuesta, al igual que el de mis vastagos, espere que alguien acudiera, pero solo el silencio compareció.

Mi momento estelar, la solución de mis problemas, y tan solo una voz de apoyo. . . scoooooobyyy dooooooooubyyy doooooooo.

Me tumbé de nuevo en la cama y esperé despertar de nuevo. Y es que nunca me sentó bien comer demasiados garbanzos.

Le jardin des damnés: Victor Hugo Viscarra

2011-01-18T00:57:00.000-08:00

Cadáveres y cía

Ayer, por ejemplo (creo que al mediodía), trajeron los restos de una cholita de unos veintitantos años de edad a la que la habían sacado del fondo de un barranco, lugar al que habría ido a parar presumiblemente por problemas sentimentales. Si bien no la encontraron en posición decúbito dorsal, estaba hecha mierda, porque, durante la caída, su cuerpo había chocado repetidas veces contra las salientes del barranco, que, al llegar al fondo, de la cholita no quedaba casi nada.

Toda ella era una miseria; pero, antes de que llegue el forense de turno para realizar un examen parcial de lo que quedaba del cadáver, con un alicate le saqué el engaste de oro de su dentadura, y -ojo clínico-, calculé que de allí se podía obtener tranquilamente unos ciento cincuenta dólares.

Con el tiempo uno llega a encariñarse con los muertitos porque -aparte de sus familiares y conocidos- nadie más se acuerda de ellos; muchas veces he sentido algo semejante a la tristeza cuando nadie viene a reclamar por uno de ellos. Se siente como si el corazón se nos rompiese en pedacitos, pues están abandonados y no tienen ni siquiera un perrito que les aúlle, a manera de despedirlos, cuando sus almas ya han abandonado para siempre este perro mundo.

Alcoholatum & otros drinks: Crónicas para gatos y pelagatos

Y trastoqué el presente y el olvido, el ayer y el futuro, el placer con la amargura, la piedad con el sadismo, el bienestar con la maldad; la coma con el punto, el aymara con el quechua, como si no supiera que, aparte de ladrar como los perros, yo era poeta, y nadie entendía ni un carajo qué era lo que había pretendido plasmar este poeta

nota: Víctor Hugo Viscarra nació en La Paz en 1957. Los últimos treinta años de su vida los pasó en la calle, y de su experiencia marginal surge la materia prima de sus obras.

TEXTOS Y OBRAS:‘Coba: Lenguaje Secreto Del Hampa Boliviano’ (1981), ‘Relatos de Víctor Hugo’ (1996), ‘Alcoholatum Y Otros Drinks. Crónicas para gatos y pelagatos’ (2001), ‘Borracho Estaba, Pero Me Acuerdo. Memorias De Víctor Hugo’ (2002), ‘Avisos necrologicos’ (2005), ‘Ch’aquí fulero. Los cuadernos perdidos de Víctor Hugo Viscarra’ (2007)"

Viscarrita escribía en bares y cantinas, en papeles sueltos, por ello gran parte de su obra se encuentra perdida o dispersa.

En el año 2006, a los 49 años, murió de cirrosis. En las primeras líneas de Borracho… anuncia: “Si llego a los 50 años me suicido. Nacionalizo una pistola y me pego un tiro”.

nota2: una entrevista "soy una especie de espina en el talón" http://www.viajealasemilla.eu/patriciamartinez.html

Agradecimientos: a Maya Vergel que me trajo del Altiplano muchos recuerdos y de La Paz, un ejemplar de "Ch'aqui Fulero: Los cuadernos perdidos del Vícto Hugo Viscarra" ya que en españa sólo se ha publicado "Borracho estaba pero me acuerdo" ed. Monoazul. Gracia Mora!!

Le jardin des damnés: Eduardo "Haro ibars"

2010-11-15T07:25:00.000-08:00

Sex Fiction

Ballenas perfumadas paseamos cruzamos el hilo de la muerte
Los heridos parecen haber roto sus ataduras
y salimos tranquilos viejos planetas rotos
por paredes de noche hacia el barco que espera

Niños muertos cadáveres de sencilla sonrisa
llueven plomo musitan palabras que son máscaras
Ponen gafas de niebla y de té
para ocultar el deseo que informa nuestras tardes y todas nuestras noches
Hierve el agua en sus teteras intentamos el sexo más nuevo
y dormimos en camas de siempre espacio yerto

Cocodrilo del aire mi viejo amigo el saurio
se oculta en todas las esquinas y sólo exhibe
su sonrisa en los pliegues

Por las calles vigilan enemigos de un tiempo que antes estaba vivo
y los templos dormidos se estremecen en brillos

Ametrallada la noche
se descubre sin horas
y se engarza en los cuerpos

Extraído de Sex Fiction

¿Pero es que alguna vez nos hemos visto?

Llovían rombos creo sobre el monte más viejo

se escuchaban los gritos y los cantos

de los coches más rojos y las tardes más leves

Cuando en cegueras delicadas frías

(pavos de un agua triste o de un cadáver tenso)

creímos encontrarnos en los rabos del tiempo

Yo me inventaba un árbol donde ahorcarme

tú convertías el silencio en salmos

arquitectura helada de pasillos secretos

Y las palabras eran luces blancas

invención de fantasmas y vestigios

¿Pero es que alguna vez hemos estado

juntos en un desierto o en un cuento

en un bar luminoso y sin espectros?

Ahora ya no lo creo

pienso haber caminado como un zombi

por la empinada calle de las copas

(Como ya estamos muertos

los escaparates del espacio

las farolas que suaves aterrizan

no son más que recuerdos de este mundo

al que llamamos nuestro)

¿Pero es que alguna vez nos conocimos?

Las brujas intentaban alaridos/diamantes

para poner sus puntos y sus comas

en nuestro raro diálogo de muertos

Nada que hacer El polvo con el polvo

iba por avenidas de algodón

supongo que hoy reniegas del fantasma

que he sido siempre para ti –yo guardo

en un rincón sin sueños fotografías heladas

relámpagos de fresa en los espacios fríos

Y es que este sol ya no tiene sentido.

Extraído de En rojo.

nota: Haro Ibars (Madrid, 1948-1988)hijo del periodista y ensayista Eduardo Haro Tecglen y la periodista Pilar Ybars Tecglen. Pasó su adolescencia en Tánger donde conoció a personajes como los escritores Paul Bowles, Jane Bowles, W. S. Burroughs y el pintor Francis Bacon.

Al igual que Leopoldo María Panero, durante mucho tiempo su compañero, es uno de los más genuinos representantes de esa generación de jóvenes españoles que, de la aventura de la clandestinidad antifranquista, pasan a la de las primeras experiencias con las drogas. Bisexual (precursor del movimiento gay español) y consumidor abusivo de todo tipo de drogas (alcohol, heroína por vía intravenosa, etc), a mediados de la década de los 80 contrajo el sida, que acabaría provocando su prematura muerte en 1988. Su encarnación de maldito (o "maldecido" como él afirmaba) no empañó su lucidez como uno de los más críticos analistas de la realidad en los distintos medios de comunicación con los que colaboró. Pero su primera vocación siempre fue la poesía.

una anécdota del "Café Victoria"

2010-09-30T11:03:00.000-07:00

Mi madre recibía un correo de Julian Portillo hace unos días, en el que informaba de que Antonia Cerrato estaba coordinando unos recitales en el Café Victoria de badahó, y si estábamos interesad@s mi madre y yo, enviáramos un poema cada uno a ver si nos cogían para el recital.
Mi madre lo envió con ganas, yo lo deje pasar asta ayer, pocas horas antes de que se cerrara el plazo, y tampoco me esmere demasiado en el correo que le envié a Antonia, todo sea dicho.

Pero a lo que voy no es a contarles esto simplemente, me sorprendió el descaro y la arrogancia con la que fui elogiado y si hay algo que no soporto es que me echen flores y alimenten mi ego con tanto ainco.
Los piropos son tales como "Nosotros estamos abiertos a todas las tendencias vanguardistas, pero eso no está reñido con el buen gusto", "referente a tu poema, te comunico que como no tiene ningún otro referente, pues parece cosa de carnicería". Aunque hay detalles que me hacen pensar que mas que elogios pretendía ofenderme.
Dudaba de mi relación con Julian Portillo, el cual publica en este mismo blog, "A Julián le he invitado porque ya lo conozco, y si tú vinenes por recomendación de él, que me lo diga."
Y atacaba a lo mas fácil, demostrando su poca originalidad para mandar a la mierda a alguien haciendo inca pie en mis faltas de ortografía, como si la poesía no fuera libre de escribirla al revés en el caso de que me apeteciera, "Y otra cosa, hijo, cuida un poquito las faltas de ortografía."

Solo me queda darle las gracias a esta encantadora señora, responsable de la poesía que representara al ilustre y reconocido a nivel nacional, por lo menos, como casa de poetas, "Café Victoria" "que aquí, al Victoria, no viene cualquiera." Gracias Antonia, Gracias por dar pie a mi malditismo, Gracias por no permitir que me relaciones con opresores de la Poesía Extremeña, que permiten que gente como usted coordine los recitales y poniendo como requisito la "correcta" escritura de una poesía libre, GRACIAS.

P.D: El poema presentado fue SE SIENTE, el cual adjunto aunque ya esta subido al blog.

Se siente,
como puñaladas en mi cuerpo.

Se siente,

esa sensación de que la carne guía el cuchillo.

Se siente,

como filetear una pechuga de pollo.

Se siente,

como ensartar carne para los pinchitos.

Se siente,

como pisar un caracol.

Se siente,

como un gato en la carretera, con la cabeza reventada, sobre el asfalto,

y los miles de insectos que aprovechan su sustancia,

moscas apiñadas en los ojos bizcos.

Se siente,
como una mujer violada en un callejón,

su ropa hecha harapos, dejando ver el cuerpo apaleado y en estado shock

Se siente,
como hombres y mujeres y niños y niñas y ancianos y ancianas,
todos empalados por sus rectos asta las bocas,

que gritan su ultimo aliento, silencioso y desgarrador a lo que pueda escuchar tan alta exaltación del sentimiento.

se siente la vida...

le jardin des damnés

2010-09-10T09:40:00.000-07:00

"Arde Babilonia" Roger Wolf

"Y entonces uno se pregunta:

¿Qué es la vida?
¿Hay algo? ¿Es esto?
¿Empalmar un condenado
cigarrillo con el otro
mientras te dices
que quizá estés ya incubando
un cáncer en algún recóndito
intersticio del pulmón derecho?
¿El páncreas?
¿El hígado?
¿Los riñones?
¿La vejiga?
¿Y qué hay de la cabeza?
¿Hay algo? ¿Es esto?
¿Sorber tazas de té
en la soledad
de la cocina?
¿Mirar por la ventana
y contemplar la luna?
¿Fingir que eres Baudelaire?
¿Las chimeneas? ¿Los tejados?
¿La masa hirviente
de cuerpos en la playa?
¿O esas nubes
que mañana amenazan
con borrasca?
¿Hacer llamadas de teléfono,
pagar facturas, masturbarte,
aspirar el perfume de esa chica
con la que te has cruzado por la calle,
tomar esa pastilla?
¿Acordarte de tu madre
en tardes de domingo
y lluvia?
¿A qué estamos jugando?
¿Qué es este absurdo juego?
¿Una espera llena
de míseras miserias
y mezquinas alegrías?
¿Una espera? ¿El limbo?
¿Es esto?
¿Era esto lo que nos decían?
¿Un cine vacío
donde ni siquiera nadie
ha tenido la decencia
de programar una película?"

(EXTRAIDO DE: http://neorrabioso.blogspot.com)

*Roger Wolfe está considerado el impulsor, a partir de la década de los noventa, del nuevo realismo literario español, y

el escritor más vigoroso y original de su generación, con una obra de gran peso filosófico, que derriba barreras entre

géneros y se conforma como la expresión de lo que el propio autor llama Escritura Total.

cacao mental

2010-09-09T14:14:00.000-07:00

Como es de dulce el recuerdo ,es amarga la verdad.(Manolo Garcia)

Pero a veces el propio recuerdo es mas amargo que la verdad misma, o asi nos engaña nuestro pensamiento para poder estar otro dia mas en este huerto de condenados, en este Getsemaní de espera antes de la consabida crucifixión.

Tengo recuerdos muy dulces, cuasi empalagosos, que ninguna verdad, por certera e hiriente que sea podrá agriar jamas.

La primera vez que conseguí montar en bici, mi primer beso, mi adolescencia desperdiciada , como toda buena adolescencia debe ser. . . ninguno de esos recuerdos se verá afectado por la inopia de estos dias, insulsos y faltos de alma como mi propia alma condenada de antemano, mucho antes de nacer, antes incluso de tener alma. . . y sin embargo

Ningun recuerdo se acerca a la felicidad mañanera de despertar acompañado, de ser el tipo mas fuerte y listo del mundo(de momento), de que simplemente un soplido mio pueda curar la herida mas dolorosa. Temo el dia en que deje de ser dios para convertirme en una simple autoridad burocratica y quejumbrosa, productor mas de engorros que de alegrias, hasta mi muerte . . . que no deseo lejana.

LA LUNA QUE DESTORNILLA (P.Lautaro)

2010-09-02T05:02:00.000-07:00

LA LUNA QUE DESTORNILLA

Vuela la paloma blanca,

Como humo denso en el pecho del miedo.

La desconfianza del que esta cegado,

y los cascos galopan al desfiladero del odio,

impotente es el odio que surge del miedo

y ebrios follan para consumar el dilema.

2010-08-26T11:42:00.000-07:00

El Verano se muere de calor

Del turbio otoño renacerá

la ansiada capa fria,

la escarcha del invierno.

en nieve me hundo

hasta que suceda

MI LENGUA, COMO UN DELFÍN, SALTA ATREVES DEL HUMO (P.Lautaro)

2010-08-09T03:14:00.000-07:00

MI LENGUA, COMO UN DELFÍN, SALTA ATREVES DEL HUMO

Espesos, circulares

Tan vanos a la vista y tan profundos

Ciclo consumado a la virtud de mi ser

Hago “O” con un canuto.

PARA SER SINCERO (P.Lautaro)

2010-08-09T03:11:00.000-07:00

PARA SER SINCERO

Tú fuego, no de rite el hielo

Tú fuego es pobre e insatisfactorio,

No esperes tener abiertas las puertas de ningún infierno.

VARIABLE (P.Lautaro)

2010-07-29T09:27:00.001-07:00

VARIABLE (1)

Supura la noche, como un herida invisible

Una herida de dentro,

En las entrañas de un ser

la demente y desquiciada sed ¡de lo que sea!

Suspira un aliento embriagado

en las puertas de un bar.

Se desfloran hiervas

aun en capullo a mi alrededor.

En mi pecho arden flores

de muchos colores

mezcladas con alcohol.

VARIABLE (2)

Supura la noche, como un herida invisible

Una herida de dentro,

En las entrañas de un ser

la demente y desquiciada sed ¡de lo que sea!

Puertas de bares

donde un aliento aun suspira embriagado

A mi alrededor capullos se desfloran

Alcohol mezcla colores

De flores en mi pecho que arden.

YA NO HAY (P. Lautaro)

2010-07-29T09:21:00.001-07:00

Nada, no queda nada;

No queda nada de quien soy,

No queda nada de lo escribo,

No queda nada de mi,

No queda nada de la cortina que mece el aire

no queda nada de la cocina,

en la que ayer freí aquel huevo

y aquellas papas

¿donde han ido todos?

¿donde habrán huido los personajes hoy muertos?

Solo quedo aquel individuo molesto por aquellos Yos

EGOS (P.Lautaro)

2010-07-17T19:09:00.000-07:00

EGOS

Esculpe el momento sobre una copa de vino,

El humo se suma al tiempo,

edicto numero... no me acuerdo, de un tal poeta muerto:

curiosa relación muerte-novia ,

pues la muerte en este caso siempre es novia,

espera habitualmente un séquito

al retraso de la novia-muerte,

en este caso.

Pozo amargo de proyecciones

proyecciones, sexo y coches

coches, alcohol, drama,

una horca bajo la escalera.

Rectángulos cruzados sobre mi cabeza

Filtro inocuo del emociones

Se acicala la dama que se hace esperar como la muerte.

Dedicado a los parches de tus ojos: (P.Lautaro)

2010-07-13T11:25:00.000-07:00

Dedico a los parches de tus ojos:

Que en la sombra siempre hay luz
Acentúa la mariposa, sensual, ante el paso del tiempo

Tus ansias de saber, estancaron tu juicio
Transformaron tú opinión en panfleto

As perdido tus canicas y el barco no volverá.

De una cala de mi isla (P.Lautaro)

2010-07-13T11:21:00.000-07:00

Muestra se como un edén
Ante pupilas incrédulas
Inyectando la rutina perfecta
Prostituida por traficantes

Traficantes de sueños
Traficantes a nuncajamas
y los niños perdidos se ríen

Ríen a amplia carcajada
De los que solo sueñan
Con nuncajamas

ALCOHOL Y TINTA (P.Lautaro)

2010-07-03T02:01:00.000-07:00

La muerte me habla de amor
La muerte, se que es ella
Lo escriben sus ojos empapados tras ojeras

En un antro donde corre la cerveza
y la musica inunda los sentidos

La muerte me habla de amor

Escribe la chicharra que es la vida un dia bajo el sol
borracha de cerveza
Hierba buena seca
un baso donde un algún día hubo té
Describe lo que es el tiempo
desdicha y desprecio
Borracho de mi

La muerte me habla de amor
4 años son que su vida le dejo
¡SU VIDA!
La muerte me habla de amor

POR NO DECIR NO DIGO NADA (P.Lautaro)

2010-07-02T11:41:00.001-07:00

POR NO DECIR NO DIGO NADA

Se podria decir, que tengo muchas palabras

Pero pocas cosas nuevas que contarte, salvo lo que callo

Lo que no digo, lo que ocurre en mi cabeza

Cuando tu juegas a estar vivo.

Se mal interpreta el silencio

Se confunden las palabras

La metáfora se la llevo el viento

Que todo debería ser independiente

Replica el pensamiento de este

También esclavo de costumbres

EL LADO OSCURO DEL CORAZÓN

2010-07-02T11:28:00.000-07:00

Oliverio, un poeta bohemio, recorre Buenos Aires con sus amigos, acosado por la muerte, buscando a una mujer capaz de "volar". Los textos de Mario Benedetti, Juan Gelman yOliverio Girondo, intercalados con gusto, lo hacen un film interesante, intenso y liberador. En el transcurso de la película, la poesía se ve entremezclada con los lugares más espesos de la cotidianeidad artística argentina y uruguaya. Desde el asado, hasta los maltrechos bares de Buenos Aires y Montevideo.

descargar: http://www.megaupload.com/?d=808WWNH0
ver online: http://www.megavideo.com/?v=2XW8VCK1

METAFORMA II (P.Lautaro)

2010-06-30T02:41:00.000-07:00

Tiembla la cadáver mano

Miembro consumido, esclavo del dictado

Esclavizo tus propios miembros niñotitere

O soy yo, el que dicto esto, más

Que esos mismos, siervos del deshacer

Permisos sin conceder entregados

Se arrastra la palabra por la turba

Frenético rumbo mismo del estertor

Hoy tan cercano tras la nuca

En un panda se pierde el horizonte

Aliento cálido y de vació espanto

Rastro de lo que se hizo, se pudo, no ocurrido

Jugadas de ajedrez de la cual estrategias

Parecen trenzas de muy cuidada mujer

Acto seguido arrancar la trenza a desgarros de pelo y cuero

Aquel que enfrente se sienta

Se desvanece al paso de tu marcha

Retroceso incesante de un dictado guión

Compuesto del cual se basa en amor odio

Este ultimo mas intenso para los 4

Nos lleva a destruir nuestras metas,

Caducadas en algún instante del anterior movimiento

Y la triste pregunta

¿Para qué seguir jugando? No sé qué hacer, que no sea una estupidez.

A lo cual responde una negra conciencia de algún mí

Siempre queda rendir el rey

El sexo siempre fue muy grato

De aquellas compañías eternas en lo efímero

Y tan efímeras para lo eterno

Nexo para un final

Siempre final

El Final

Final

Inal

Nal

Final

Lento transcurrir del final

Mueren atómica mente veloces cuerpos mentes

Solo desechos

Caos en el orden

Desorden de cuidada colección

Erección de vida y erecta prosa que sangra lo mas vello

Poción del desencanto arpía del susurro constante

Un tu que no es tu ni es yo

Soy esclavo de mis esclavos

Soy esclavo del yo

Más aun esclavo del tu que es yo de aller

Y así constante del tu, que no es, siendo en el siempre debate del miyotúél

Espantos caries metas formas solas sombras adjetivos

Verbos, lectura saber esclavo arrastrado sucumbido desheredado poeta muerto

esclavo metaforma copular desventaja riesgo juegos responsabilidad aceite caliente y cuerpo sufrimiento ruedan cosas miles útiles conspiran sentencia agresor desnudo frió carrera desvarió ser.

METAFORMA (P.Lautaro)

2010-06-26T02:54:00.000-07:00

METAFORMA

Cripta de humo repleta

Plenitud de densidad banal

Espacio amorfo de formas sin forma

Densidad abstracta de plena forma

Humo sin rumbo

Brújula sin magnetismo

Reloj sin agujas

Tiempo perdido en algún punto de tal reloj

Sin dicha

Sin dicho

Decir

Nada

Palabras sueltas

Quizá sin sentido?

Sentido de que/para quién?

Puesto en ningún sitio

Se eleva un ascensor a alguna parte

Perdido en las alturas de la profundidad del existencialismo

De lo más puro

Muerte

Estructura del yo que sabe que no sabe

Que se entiende en su ignorancia

Ignora el entendimiento

Pierde al encontrar lo que encontró perdido

Resopla

Solo el tú, del la más pura metamorfosis y metáfora ha de tener relevancia

No lo entiendes?

Yo tampoco…

APROPÓSITO DE MI (P-Lautaro)

2010-06-26T02:50:00.000-07:00

APROPÓSITO DE MÍ

Que miras niñotitere

Porque observas la espada en el vientre

Porque no corres ya a la salida.

Cuantas veces repetiste la escenita en la cocina

Cuantas termino el cuchillo de nuevo en el cajón

Siempre fuiste un escéptico y un suicida

Llorabas, claro que llorabas

Todo fue siempre a pique, capicúa constante

de agónica existencia

Siempre la misma respuesta

La incordiosa humildad de pensar en los demás

¿Porque siempre tus padres? ¿Que paso contigo? ¿Dónde escondiste el egoísmo de la muerte?

Siempre “salvado” por los progenitores de la desdicha

Eres un cuervo que acude al brillo del metal

Eres un cuervo antinatural que mira y no lo coge

Solo eres un parasito

Para ti y para los demás

De los demás no importa

¿Pero y tú?

Da la cara cobarde

Seguirás escondido

Ya lo sabía...

¿Piensas aguantar mucho más?

Seguirás teniendo escenitas

Cabezazos contra la pared de esos que tanto te gustan

Cuantas veces más piensas patear las sillas

Cuantas más darte de golpes

Llora niñotitere, llora

Laméntate de ti

¿Que mascara saldrá mañana?

¿Que personaje, no tan loco, hablara con el vecino?

Ríe sus gracias

Da las gracias

A ti siempre te será devuelta la bilis

La falsa preocupación de escoria educada

Los falsos motivos del amor que pretenden venderte

Si, y lo sabes, solo quieren seguir viéndote sufrir

Porque ellos también son unos cobardes

Pero, niñotitere, conserva tu vestido de arlequín mientras estés aquí

Si no me das la libertad, al menos deja que me sienta libre

VERTEBRAS DE CARACOL (P.Lautaro)

2010-06-26T02:45:00.000-07:00

VERTEBRAS DE CARACOL

Las vertebras se me retuercen como la vida

Torso que sostiene encorvado el peso del pensamiento

Cabeza que no aguanta, ritmo frenético de decadencia

Cae por su peso la piedra, un decadente*

*Cae la piedra del pensamiento al suelo (Leopoldo María Panero (amanecer sobre la tumba))

Noches aquellas (Batania)

2010-06-23T14:57:00.001-07:00

Noches aquellas

.
Noches aquellas de iguanas calcinadas,
lanzados a fuego por la autopista A-8
a la salida tardía del bar Sebas,
borrachos hasta más allá de las fuerzas,
acelerando desnudos en una Nissan Vanette
que conducía con el pulgar de mi izquierda,
noches aquellas con sabor a velocidad
y a punto de matarnos, Iratxe,
cuando querías torcer el volante contra la mediana
para morir unidos como Filemón y Baucis,
cuando jugabas a esbozar las caras de los ertzainas
ante nuestros cadáveres desnudos y espléndidos,
las caras de los bomberos sacándonos con el cortafríos
y limpiándose nuestro semen con repugnancia,
noches aquellas del vino fácil y ardiente,
cuando mi padre era tan alto que nunca se acababa,
cuando tu cuerpo olía a belleza y a lluvia de primavera,
coreando como bandidos las letras de La Polla Records,
totalmente borrachos por el túnel de Malmasín,
totalmente desnudos por Kareaga Goikoa,
conduciendo libres y a mil ruedas por hora
mientras nos quejábamos de la ertzaintza,
la ertzaintza que nunca nos paraba,
la ertzaintza que nunca una multa,
la ertzaintza que nunca alcoholemia,
la ertzaintza que no se atrevía.

mas de peterpunk

2010-06-23T14:42:00.000-07:00

Bueno, hoy debo decir que e descubierto algo que desconocía y a sido una grata sorpresa.
Leopoldo Maria Panero, mencionado habitual de mis publicaciones en el blog, también, tiene su metáfora sobre Peter Punk, la suya, este poema que os adjunto aquí... que lo disfrutéis!

PETER PUNK

Peter Punk es el amor y Campanilla su princesa
en el cielo están buscando el secreto de la nada
todos lo niños extraviados
Peter Punk es el amor y Campanilla su princesa
Garfio busca en vano el secreto de su mano
y Campanilla llora al pie del Árbol extraviado
adónde las sirenas y adónde los enanos
Peter Punk intenta en vano su amor explicar
en la playa desierta Campanilla lo dejó.

   LMP

PARA MI (P.Lautaro)

2010-06-20T11:48:00.001-07:00

PARA MÍ

Vivir,

Vivir, es para el que tenga una meta

Vivir,

Vivir, no vale de nada, solo se pierde el tiempo.

Morir,

Morir, es descubrir

Morir,

Morir es una meta.

Dolor,

Dolor, es estar vivo

Dolor,

Dolor, el que causara a mis padres, si me fuera.

Paciencia,

Paciencia, son puñaladas

Paciencia,

Paciencia, la que tengo para mí hora.

Desencanto,

Desencanto, es comprender, que el mundo no comprende

Desencanto,

Desencanto, es comprender, que tú, tampoco comprendes al mundo

Metas,

Siempre hablan de metas

Mi meta es estar muerto

Y punto.

SOLO POR PERDER MI TIEMPO (P.Lautaro)

2010-06-20T11:47:00.000-07:00

Solo por perder mí tiempo

Ya puesto a perder mi tiempo,

Envuelve pescado con mi tiempo,

El pescado lo aprecia más que tu,

Y yo más al pescado que a mi tiempo.

Mentira, cuchillas de afeitar envueltas en sida, palabrería vana, como vano el que escribe tal tontería, dicha de mente y de mil perros con sarna y sarro en los dientes, mordieran tus canillas para despojar tu tiempo de la vida, siente el mal olor, si crees que sientes algo, sientes porque te enseñaron que sentir, piensas lo que quisieron que pensaras, y si se puede decir que sabes describir, describe mi tiempo, este que yo pierdo, lo pierdo en decir, decir que solo vomito desprecio, porque es lo que la vida me enseño a sentir, atreverme pienso a juzgar mi tiempo, pues no abra juez de vida mía, que el elegido por mí, elegido y elogiado, pues de mi condena, el chulo, será el poema, que digan que no soy grato, si a la lengua le agradezco mi maldecir, y le agradezco no fijarse en ella al gato, el último verso mío será sangre, sangrare como las vírgenes, si es vida lo que pierdo y la muerte, placer eterno encuentro.

Ya puesto a perder mi tiempo,

Envuelve pescado con mi tiempo,

El pescado lo aprecia más que tu,

Y yo más al pescado que a mi tiempo.

Estiro los últimos momentos, siempre un constante fin, fin de ahora, de después, el principio del fin de hoy, está, en el principio del fin del ayer, y el del mañana, no se ve, pero se siente, en cada palpito, agónico, constante, principio y fin. Y perdonen si ofendo, con no entender el propósito de la vida, el buscar placer en el constante fin sin llegar nunca a él, el desesperante y ya cansino suspense del momento, que no hay desenlace claro, que una vida encadena con la otra, la rueda gira, gira y sigue girando, siempre en el mismo sentido, bucle, des provecho, fútil intento, de buscar la variedad, infinito imperfecto del momento, todo lo que empieza tiene que acabar, y lo que acaba, a de volver a empezar, tu relación con los demás y la de los demás con la tuya, ni siquiera tu, contigo mismo, mantienes una relación invariable, siempre el constante cambio del cambio mismo y permíteme que te diga que:

Ya puesto a perder mi tiempo,

Envuelve pescado con mi tiempo,

El pescado lo aprecia más que tu,

Y yo más al pescado que a mi tiempo.

Conversación con el capital

2010-06-20T02:08:00.000-07:00

Me propuso, un empresario, un empleo, temporal, nada demasiado serio.
Por lo visto, le he caído bien, y me propuso otro empleo, este ya si, a largo plazo.
Después de meditarlo, le dije que no. El me dijo que era un cobarde, que tenia miedo ha comprometerme, a los horarios fijos, a sentar la cabeza.
Yo, le e contestado que si, y mas aun, que tenia miedo, a olvidar el compromiso con migo, con lo que aun me debo. Que todavía tienen plumas mis alas, y si puedo volar, voy a volar.
Quizá, lo mas probable, un día esas plumas, ya no estén. Y mis alas, solo sean un recuerdo, de esa pizca de libertad, que un día tuve.
Pienso aprovechar mi vuelo.
Él, no entendió nada. Se frustro, me ofrecía un trabajo fijo, y yo lo rechazaba, aquello no podía ser posible.
Me dijo que ya era hora de madurar, que ya tenia una edad, que tenia que ser responsable, que dejara de soñar, que pisara tierra, que era hora de bajar de las nubes.

Mi momento aun esta en Nunca Jamas, las cadenas se las hace cada uno, el tiene las suyas, su empresa, sus empleados, sus metas, sus sueños de siempre vivir mejor, económicamente. Tiene 26 años y casi ya no tiene pelo.
Yo tengo mis cadenas, y son las que me impiden bajar, las que ven con mala cara, ser un empresario, llenarse la boca, con lo mas trivial del juego, para mi, vivir mejor... No me hace falta, vivo como quiero, por ahora. Quizá mañana, o pasado, o cuando tenga a bien, o mal, cambiar de parecer mi cabeza, bajare al suelo. Ya abra tiempo, y si no lo hay, prefiero vivir como yo quiera, 20 minutos, a pasarme una vida entera, suponiendo que tuviera una condena, de a lo menos 80 años, con grilletes atados, a una corta correa.

El reloj (BATANIA)

2010-06-17T16:54:00.001-07:00

El reloj

.
En este mismo instante,
tu reloj de pulsera
barniza el nogal
de tu propio ataúd.

blah blah blah... (P.Lautaro)

2010-06-16T17:09:00.000-07:00

cuando fiebre anega mente
cuando mente anega pensamiento
el solo sufrimiento es la fiebre del pensamiento.

el solo triste, por que es triste pensamiento
es causante en juguetes de sufrimiento.

Y dichos,
se ahogan en tonos cereza y humo denso,
cuando no eres menos porque no hay mas,
ni se intenta olvidar, ni se pretende recordar.

se a dicho a gentes lucero, que de humo viste la vida.

y gentes tan cuerdas que los mueven hilos
lo quieren para olvidar
en el temor de no recordar.

y la luz, produce ceguera
pero en la oscuridad, hay mas sentidos
ver candiles, no siempre fue buen puerto

quien aprendió a engañar a la mosca en un mano a mano
esta en su derecho de cobrar la pieza
el ser humano, es mosca y mano.

...tic-tac... (P.Lautaro)

2010-06-14T18:59:00.000-07:00

estimada agonía

estimada angustia

compañeras al contemplar lo bello

cadenas de la vidaespuela

desgarro de entrañas al querer hacer tuya la flor

punzón en las entrañas al ver el sinsentido

el engaño

reclama ahora!!

niño descontento

por este fraude de circo

Recuerda ahora que es causa perdida

que ya patalearon otros antes que tú

que tu sufrimiento no vale nada

y te hicieron creer que era lo mas puro

pellejo y huesos

carne de cañón

el que es hijo de esclavos sigue siendo esclavo

la trampa estaba en creerse lo contrario

aguanta que te acusen de pesimismo

aguanta ver cuadros lindos y que digan que es realismo

aguanta contemplar la técnica del estilismo, bajo el adjetivo de arte

aguanta mierda. y de mentira y mentiras para mas inri

eso es lo que queda

contemplar las manecillas de un reloj

que dicen ser espadas, y ojala!

si te mataran como espadas...

pero no, pesimista yo

son solo agujas, alfileres bajo las uñas

te consume el dolor, la desesperación

sin mas tapujos, ¡¿A QUE JODE ESTAR VIVO?!

y no dejes de repetirte esa pregunta, que parece el tic-tac de los segundo

¿por que no te quitas la vida?

lo cierto es que no hallas respuesta que valga la pena

y mientras la vas buscando

sigues estúpido mirando

esa gente igualmente estafada

hay tan pocos indignados por el show...

los hay muy enfados con los asientos

con la calidad de las palomitas

con la actuación de algún payaso

pero al general, en general, le parece normal

y eso me deja boquiabierto

y el espanto, digno de el Grito

retumba en tus oscuras pupilas

audiencia de las ruinas del hoy y del mañana

asta que la ultima te matara

2010-06-14T08:16:00.000-07:00

Estaba leyendo la sección de poemas raros, del blog neorrabioso, y al acabar el poema, me encuentro un único y contundente comentario:

"Tengo que decir que la sección de poemas raros es la que más me gusta.
Me encanta.
Yo quiero ser un poeta r4r0."

pero vamos a ver... este pobre desdichado, que quiere ser elefante siendo burro. En que estúpida y superficial cabeza, puede entrar que vallas a conseguir ser raro solo por sustituir las vocales por números... me parece patético y ojala me lea, porque se merece esta entrada y 3 mas, una por cada garrafal insensatez que son esos cuatro dígitos de "r4r0". tanto snob, queriendo hacerse el loco, el original, tanto deprimente, papel del water de un 1 € comprado en carrefour, para dejarte el culo hecho unos zorros.

El poema de Oscar Hann:

Yo arruiné este poema

Eliminé las palabras
y le torcí el cuello a la sintaxis
hasta dejarla sin habla

Ahora
no es ni la sombra
de lo que era

De tanto castigarlo
quedó reducido a nada

Ignoro de qué hablaba
No sé cómo termina

Comentario en el blog "el pozo de mi ignorancia"

2010-06-12T09:05:00.000-07:00

un comentario en la entrada Los retos más urgentes

haciendo click en el titulo, les llevara a la entrada.

quedarme en mi tierra...pasar del premio...pasar del tiempo...sin dejar de vivirlo.........................sin dejar que corrompan lo que no entienden...sin dejar que deformen la metáfora...que solo el poeta nativo entiende...........................occidente solo vio la superficie...y la vio para conquistarla...jamas pretendió mirar por dentro...prefirió "pensar" que estaba hueco el tiempo...como hueco su pensar...pensar...que solo describe la corteza de ancestrales vivos...muertos...sin beber su sabia...historia de vivos...muertos para su superficial mente...............por eso se pudre occidente...pues solo de cortezas muertas...bebe su cruel costumbre.

ELL@S SABEN POR QUE LO DIGO. (P.Lautaro)

2010-06-09T18:27:00.000-07:00

ELL@S SABEN POR QUE LO DIGO.

La brisa, que mueve mi flequillo,

los pájaros que cantan como un día mas,

las gentes con sus que aceres cotidianos,

el sonido de mis botas en la baldosa de mármol,

los múltiples sonidos de las hebillas de mi chaqueta,

mis cascabeles,

el humo muerto del existir,

la colilla que se consume al tiempo que la vida.

El falso y estúpido que se acerca a saludar,

y muy interesado pregunta -¿que tal tus padres?-

el recular de la pierna hacia atrás,

el ligero, como el caer de una pluma, movimiento de los brazos,

y el rápido movimiento de la pierna hacia adelante,

el sentir de la suela al impacto con su pecho,

sentir hundirse las costillas.

Primero, su cara de sorpresa,

luego de espanto,

el jadear de su respiración,

la mirada incrédula de la gente.

Los pájaros siguen cantando,

pero nadie parece escucharlos,

quizá le rompí un par de costillas…

que se joda,

Hay tantos a los que desearía hacérselo,

Hay tantos de los que querría ver su estúpida mirada falsa en mi estantería,

Hay tantos a los que patearía asta que alguien me quitara a mi la vida,

Hay tantos tontos.

Acabar con ellos y con migo, me llevaría toda una vida,

Y mi colilla, colgando de mi labio, se sigue consumiendo.

Se siente (P. Lautaro)

2010-06-08T12:18:00.000-07:00

Se siente,
como puñaladas en mi cuerpo.

Se siente,

esa sensación de que la carne guía el cuchillo.

Se siente,

como filetear una pechuga de pollo.

Se siente,

como ensartar carne para los pinchitos.

Se siente,

como pisar un caracol.

Se siente,

como un gato en la carretera, con la cabeza reventada, sobre el asfalto,

y los miles de insectos que aprovechan su sustancia,

moscas apiñadas en los ojos bizcos.

Se siente,
como una mujer violada en un callejón,

su ropa hecha harapos, dejando ver el cuerpo apaleado y en estado shock

Se siente,
como hombres y mujeres y niños y niñas y ancianos y ancianas,
todos empalados por sus rectos asta las bocas,

que gritan su ultimo aliento, silencioso y desgarrador a lo que pueda escuchar tan alta exaltación del sentimiento.

se siente la vida...

Los amorosos (Jaime Sabines)

2010-06-08T08:10:00.000-07:00

LOS AMOROSOS

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

¿por que PeterPunk?

2010-06-03T10:03:00.000-07:00

Escribo esta entrada, porque desde hace un tiempo... tengo la sensación de que nadie a caído... solo se han quedado en la superficie de un perfil que pocos han entendido y los que lo han entendido no fueron de los que yo esperaba entendimiento en este campo... aun siendo, creo humilde mente, tan obvia la parodia...

Me refiero a Peter Pan el famoso protagonista del cuento escrito por James Matthew Barrie. Solo que con una reconstrucción de hechos trasladados a nuestra época...

Pan y los Niños perdidos viven en el mundo de nunca jamas, un mundo de sueños en los que los malos son unos piratas interesados únicamente en lo trivial del mundo adulto... véase dinero, poder, etc. Y sus amigos son los indígenas... La representación mas cercana al mundo natural en las personas...

Peter y el resto de niños perdidos son, desde mi punto de vista, algo así como unos punk's okupas del medio natural, que no conformes con la vida que se les tiene asignada huyen a nunca jamas. Un territorio liberado, aunque con la presencia constante de los piratas que raptan y destruyen cuando les viene en gana, y por tanto en guerra constante con los niños perdidos y los nativos... ¿ debo hacer aclaraciones acerca de esto?

Y Wendy Darling una niña que por su talento para contar cuentos y por su gran cariño y sensibilidad. Es escogida por Peter, para transmitir esos valores escondidos en los cuentos y en la fantasía bajo metáforas... que luego cuando vamos creciendo nos hacen olvidar, por que bah! son cosas de niños... Cuando el mundo nunca había sido de esta forma asta la llegada de nuestra gran civilización, destruyendo las vidas y las historias de los que vivían en armonía con nuestra tierra mucho antes de los valores del capital...

Y con esta historia y mi interpretación personal... me considero un poco "PeterPunk", un niño perdido, descontento con el mundo en que le toca vivir y que a sido desarraigado, por la sociedad, de ese ya lejano nunca jamas. Recordándolo con añoranza, como el padre de Wendy, George Darling, cuando dice: "Una vez, vi ese mismo barco, cuando era un niño…" (A pesar de ser banquero, una vez, también fue un niño perdido) yo no soy banquero, pero a estas altura... nunca jamas se mira desde lejos... y voy cogiendo la amargura y el desencanto de un realismo sucio... pues mi infancia salvo detalles como este pasaron a ser humo.

Memento

2010-06-01T16:49:00.000-07:00

Nada de lo que yo les diga servirá cuando vean esto...
disfruten mientras puedan...
el recuerdo no les ayudara después...

Descargar en: http://www.megaupload.com/?d=IZFS3U2W

Poema para hablar con el espejo (Manuel Pacheco)

2010-05-31T04:38:00.000-07:00

El poeta no era pobre ni rico

sino todo lo POETA

y sabia que los mejores amigos del hambre

son los perros

y que los caníbales comían carne humana para

satisfacer sus necesidades

y no mataban carne humana para conquistar

otras tierras,

y si a un hombre le dan un fusil y permiso para

matar es un héroe

y si mata sin permiso es un criminal.

y el poeta sabia tantas cosas que no quiso

doblar las rodillas,

el poeta quiso borrar las nubes para que saliera el

sol

y lo fusilaron.

Estrepito (Manqueo, Mankewün)

2010-05-24T11:16:00.000-07:00

ESTRÉPITO

Mire incrédulo, absorto.

Mire el prisma y su reflejo.

Mire y vi, lo que tantas veces fue negado.

Mire cansado, quizás...

aturdido.

Me dio asco

Quizás...

debí haber corrido, como los demás

Haber negado, como los demás

Haber eludido , despreciado, mancillado, odiado!

como los demás

Pero fui yo

y me enamore

sentí amor por ver lo negado

El cristal me devolvió la oscura y cruel imagen

pues el también huyo... la desprecio

y yo

me enamore

Sentí amor por aquello que me desgarraba

Sentí a ese asesino en mi

Lo vi, arrogante, embaucador, cruel visión!

un asesino

y lo ame

Como creen los demás que se aman

pero ellos no se ven

solo toman el disfraz para no verse

para embaucarse

Pregúntenles!

que harían con los que callan los actos mas atroces

que harían con aquellos que pretenden encubrir un crimen

La mayoría...

la mayoría se lincharía en plaza publica!

La mayoría estaría muerta

pero no se ven...

y yo...

soy el toro y el torero

el condenado y el verdugo

el cazador y la presa

Sentí amor, respeto inmenso,

sentí el arte de acabar con migo, poco a poco.

Vacio de plenitud (Manqueo, Mankewün)

2010-05-23T20:32:00.000-07:00

VACIO DE PLENITUD

ahora miro la mesa

cerveza y muchas colillas

las combersaciones dan vueltas en mi cabeza

y querido manuel

es posible verse reflejado

en el tiempo que ya pasó

pero me pregunto

si el tiempo pasado

causa eco en segundos venideros

a lo cual encuentro clara respuesta en el reloj

y es ahí

justo en tal momento

que la nada

profundo vacio

de contradictoria plenitud

me ahoga

me mata

veo las oscuras sombras de mis ojos

crecer...

intenso vertido de petroleo

que crece sin control

devastando la vida

incluso ahogando la propia muerte

en corrosivo veneno

del cual siquiera esta escapa

su papel es ya conocido en esta historia

ya los misterios fueron revelados

solvo por detalles

que cadacual va conociendo

y son combustible para aguardar un acto mas

pero alfin

solo combustibe

vacio de plenitud.

El Acto (P.Lautaro)

2010-05-23T20:28:00.000-07:00

El Acto

sus manos rebolviendo su cabello

mis manos sujetando su cadera
mientras avanzan descaradas
firmes
asta alcanzar sus pechos
duros
contradictoriamenten disciplinados
para acto tan desenfrenado

los ojos apretados de ambos

carnosos labios rosados
delicadamente mordidos
por blanco marfil

mi aliento jadeante
cual perro espantado

su gemido...

los dedos contraidos que me sujetan
para no escapar

ella se rebuelve
como un espasmo
latigazo de nervios que no desean ser controados

ahí!

sobre una camara frigorifica
florece la marchita flor, para morir.

FEUERA DE CARTA

2010-05-14T06:31:00.000-07:00

Una pelicula de tema poco tratado en cines al menos de la manera en la que lo hace FUERA DE CARTA, una comedia muy recomendable para unas buenas risas y quitar tabues sociales...

Link del trailer:
http://www.youtube.com/watch?v=oin-sJV-V-I&feature=PlayList&p=30123F047B7BD459&playnext_from=PL&playnext=1&index=14

ESCONDIDOS EN BRUJAS

2010-05-14T06:19:00.000-07:00

suspense,
comedia,
drama.

buena pelicula...
aqui os dejo el enlace del trailer:

http://www.youtube.com/watch?v=fPn1RXPq9eE

CLICK

2010-05-13T04:29:00.000-07:00

comedia con moraleja para los momentos de bajon y reafirmar principios...

A los 15

2010-05-04T02:52:00.000-07:00

Indaga,

examina,

Pregúntate,

busca respuestas,

Encuentra el tesoro.

la poesia en mi infancia

2010-05-04T02:44:00.000-07:00

Mi madre:
"Una vez que salían de tu boca los repetías una y otra vez, durante semanas... por eso termine por escribirlos. Tenias entre 4 y 5 años y no sabías escribir, pero estabas lleno de preguntas... y tenias un vocabulario alucinante."

Me ahogan las aguas

Sentado en una roca de piedra.
En una cabaña de paja.
Me ahogan las aguas.
Me ahogan las aguas.

La Patria

La patria es el corazón
el corazón es una bomba
que a veces dura mucho
y otras dura poco.

El río del frío

Estaba yo sentado a la orilla del río
cuando note que el río estaba frío.
La luna se reflejaba en el río.

publicacion de Juan Carlos Vila en su blog cuadernos desde el Escaque

2010-05-02T07:31:00.000-07:00

Lean y reflecsionen por su cuenta...

A tal democracia, tal justicia

Al sistema que sustentamos día a día le corresponde la justicia que con la misma frecuencia apoyamos. Y hablo de democracia y justicia en minúsculas porque no se trata en ninguno de los casos de aquellos conceptos magníficos y grandilocuentes que defendían los ilustrados. Simplemente son lo nombres más habituales con los que designamos al sistema político y judicial respectivamente imperantes.

Un sistema racionalmente desproporcional debe estar acompañado de un criterio de justicia, injusto. La posmodernidad ha santificado esta democracia, como también lo ha hecho con esta justicia, y ahora ya no sabe qué hacer con ellas. ¿Se puede ser justo cuando se pide encarcelar a niñ@s de 12 años? ¿Se puede ser justo mientras se mantiene a presos en las cárceles que ya han cumplido su pena sobradamente? ¿Se puede exigir la pena de muerte para alguien que aún no ha pasado por un tribunal?

Estas preguntas son parte del miedo a la inseguridad. El temor al otro se puede radicalizar de forma insospechada tanto en el tiempo como en la magnitud, de manera que podemos generar pánico simplemente con el tintado excesivo de una fotografía (como sucedió en la portada de El Mundo el día del atentado del metro de Moscú), o se puede incitar al linchamiento avanzando especulaciones sobre la muerte de una menor. Y el sistema lo admite, y lo hace en pro de la libertad de conciencia y de expresión. Libertades que ya no son tan bien vistas cuando lo que se pretende es denunciar esos excesos.

La misericordia queda muy lejos del entendimiento general, y normalmente se la ve como una estupidez. Transformar el sistema penal en el sentido de trabajar la reinserción con más ahínco que el encierro punitivo sería más barato, más efectivo y más humano; pero vamos a endurecer el código penal para ir un poco más en contra de la propia Constitución, alejándonos de la reincorporación de aquellos y aquellas que se equivocaron, para encerrarlos en lugares cada vez más hacinados y menos humanizantes, para que al salir no encuentren otro camino que el de la vuelta a prisión. Preferimos pensar que la judicialización, la ejecución de lo punitivo, es mucho mejor que la reinserción y la negociación.

Ya lo he dicho más de una vez, pero no me cansaré de decirlo. Mientras no acabemos radicalmente con el Derecho como lo entendemos hoy, no habrá cabida para las personas en este mundo, sino para las cosas poseídas por unos pocos, que son las que mandan sobre cualquier línea del código penal, civil o administrativo. Hay que reconstruir desde cero para acercarse a un Derecho Social y no Mercantil, donde sea imposible que una empresa tenga los derechos de una persona. Recordemos que nuestro sistema se basa en un reparto de poderes, y nunca tomamos en cuenta el alcance del Poder Judicial; atentos, no se habla de Justicia, sino de la ejecución de la interpretación de la misma por un juez.

Canción para una discoteca (Leopoldo Maria Panero)

2010-05-01T11:21:00.000-07:00

Canción para una discoteca

No tenemos fe
al otro lado de esta vida
sólo espera el rock and roll
lo dice la calavera que hay entre mis manos
baila, baila el rock and roll
para el rock el tiempo y la vida son una miseria
el alcohol y el haschisch no dicen nada de la vida
sexo, drogas y rock and roll
el sol no brilla por el hombre,
lo mismo que el sexo y las drogas;
la muerte es la cuna del rock and roll.
Baila hasta que la muerte te llame
y diga suavemente entra
entra en el reino del rock and roll.

Amanecer sobre la tumba (Leopoldo Maria Panero)

2010-05-01T11:20:00.000-07:00

Amanecer sobre la tumba

En la playa de la noche
mostraba mis ojos a las sirenas
que jugaban impunemente con mi pene
con el falo que en el lecho maloliente
deshacen los sueños y cae la piedra
del pensamiento al suelo.

El Erizo

2010-05-01T11:12:00.000-07:00

Relato del encuentro inesperado entre algunos de los habitantes del número 2 de la calle Eugène Manuel, en París: Paloma Josse, una niña de once años tremendamente inteligente y con un plan secreto; Renée Michel, portera discreta y solitaria que bajo su apariencia de inculta y arisca oculta en realidad una personalidad inteligente y cultivada, y el enigmático señor Kakuro Ozu, un japonés que acaba de mudarse al edificio...

comentario a benedetti y a mi mismo (P.Lautaro)

2010-04-29T01:57:00.000-07:00

Desde luego no es uno de mis poetas faboriritos, su forma de escribir es buena, su estilo valido pero su falta de escepticismo y demas cosas que el señala entre interrogaciones... Soy un joven de esos que un dia hizo graffity, le gusta el rock, el escepticismo, las drogas, la cerveza, y si se da la ocasion puede participar en la pelea...
Pero no se queden solo con eso de mí, por contra punto en este poema no digo amén, a mi manera, como individuo(por la falta de sentido colectivo-racional en esta raza).
Mantengo vivo mi amor por la utopia.
Me entiendo con la naturaleza y me encanta al caer la noche entre las sombras solo alumbrado por el fuego, beber y drogarme con la bebida y las drogas k tambien son parte de esa naturaleza, y que sin ninguna duda te van a dejar comprenderla a ella comprendiendote a ti mismo, afrontando tus miedos y descubriendo los rincones de tu mente que sin la droga o la bebida nunca hubieses descubirto, tedan diferentes puntos de vista y creo k el mejor pensador es el k pueda ver desde distintos angulos reflecsionando desde cada uno y luego si saca una conclusion puede que sea la mas valida, a las drogas hay k tenerles respeto y segun quien seas MIEDO, antes de probar debes conocer y muchas veces falta mas por conocernos a nosotros mismos k a ellas.
Y me pregunto si merece querer un futuro (como se lo plantea una mayoria) yo ya tengo el mio, vivo mi meta en la vida que es disfrutar del tiempo necesario para crecer como persona y no embotar mi mente con trabajos que acaven destrozarme, trabajos insatisfechamente remunerados... nunca tendre una cuenta de ahorros ni un coche nuevo pero creo que eso solo son tribialidades de la vida y la disfruto con todo el sufrimiento de tener al resto de vosotros junto a mí. como decia bukowski “tengo dos opciones, permanecer en la oficina de correos y volverme loco… o quedarme fuera y jugar a ser escritor y morirme de hambre. He decidido morir de hambre.” Y mucha gente piensa (o pretende hacer creer que piensa) k yo no tengo metas ni tengo ilusion por ser nada en la vida y no es cierto soy lo k kiero ser y mañana me esforzare por alcanzar lo k mañana quiera ser, lo unico que pasa es que no me atraen la mayoria de los bienes materiales, no que no me atraigan, no me atraen lo suficiente como para esforzarme por ellos, supongo es eso... me gusta escribir cosas como estas y poesia y leerla y leer a gente interesante para mi, (al resto los quemaria con todo el agrado de mi persona pero hay muchos perros que se enfadarian) y por esto si ago un esfuerzo llevo una hora aki escribiendo esta mierda pa tras y pa la lante y eso es la meta en la vida, pensar, y mañana kizas en lo que escriba me contradiga... pero esa es mi meta, ser uno distinto pero igual cada mañana.

Herbie Hancock (Mr.Funk)

2010-04-28T11:14:00.000-07:00

Herbie Hancock

2010-04-28T10:59:00.000-07:00

Herbert Jeffrey Hancock (Chicago, 12 de abril de 1940), conocido como Herbie Hancock, es un pianista, teclista y compositor estadounidense de jazz. Excepto free jazz, ha tocado prácticamente todos los estilos jazzísticos surgidos tras el bebop: hard bop, fusión, jazz modal, funk jazz, jazz electrónico, etc.; en 2005 publicó el disco Possibilities, en el que se aproxima también a la música de baile.
Se trata de una de las figuras que más opiniones encontradas suscita dentro del jazz contemporáneo. Es un artista inquieto estilísticamente que se ha dejado influir por casi todas las tendencias musicales de la segunda mitad del siglo XX. No obstante, el estilo pianístico y de teclado de Hancock son completamente suyos, con su propios rasgos armónicos urbanos y complejos, y sus ritmos particulares. Habiendo estudiado ingeniería, Hancock estuvo siempre perfectamente preparado para la era electrónica: fue uno de los primeros maestros en el piano eléctrico Rhodes y en el clavinet Hohner. En todo caso, el piano ha sido siempre su instrumento preferido.
Fue autor de dos de las composiciones jazzísticas más populares de la historia, "Watermelon Man", primer corte de su disco de debut Takin' Off (1962), que arrasó en las emisoras de rhythm and blues en la versión de Mongo Santamaría, y "Cantaloupe Island", que 32 años después de su creación tendría un gran éxito popular cuando el grupo de hip hop británico US3 la sampleó.
Hancock ha reconocido a Miles Davis como su músico preferido porque defendía el principio básico del jazz, que consiste en tocar el momento, no el pasado.

Charles Bukowski

2010-04-28T08:56:00.000-07:00

Charles Bukowski, nacido con el nombre de Heinrich Karl Bukowski (Andernach, 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles, 9 de marzo de 1994), fue un escritor y poeta estadounidense.
A menudo fue erróneamente asociado con los escritores de la Generación Beat, debido a sus similitudes de estilo y actitud. La escritura de Bukowski está fuertemente influida con la atmósfera de la ciudad donde pasó la mayor parte de su vida, Los Ángeles en los Estados Unidos. Bukowski fue un autor prolífico, escribió más de cincuenta libros, incontables relatos cortos y multitud de poemas. A menudo es mencionado como influencia de autores contemporáneos y su estilo es frecuentemente imitado. Murió de leucemia en 1994, a la edad de 73 años. Hoy en día es considerado uno de los escritores estadounidense más influyentes y símbolo del "realismo sucio" y la literatura independiente.
Nació en 1920 en la localidad alemana de Andernach. Su madre Katharina Fett, era alemana nativa, mientras que su padre era de ascendencia estadounidense y polaca. Se casaron un mes antes de que Charles naciera.
Con el hundimiento de la economía alemana después de la Primera Guerra Mundial, la familia se mudaría a Baltimore en 1923. Para que sonara más estadounidense, sus padres comenzaron a llamarle "Henry". Más tarde se trasladarían a un suburbio de Los Ángeles. Durante su niñez, su padre, que frecuentemente estaba en paro, maltrataba a Bukowski (hechos que él mismo relata en multitud de poemas y relatos, y en la novela "La senda del Perdedor"). Además, no fue muy bien aceptado en el colegio de pequeño (tenía marcas por la cara debidas al acné, lo cual hacía mayor el rechazo sufrido). Junto con su timidez, hizo que se refugiara en la lectura en la primera etapa de su vida.
Tras graduarse en el Instituto de Secundaria de Los Ángeles cursó estudios de arte, periodismo y literatura en la Universidad de Los Ángeles durante dos años.
A los 24, su relato corto "Aftermath of a Lengthy Rejection Slip" fue publicado en Story Magazine. Dos años más tarde le publicarían otro relato "20 Tanks From Kasseldown", esta vez en otro medio. Fue cuando Bukowski se desilusionó con el proceso de publicación por lo cual dejó de escribir durante una década. Durante este tiempo estuvo viviendo en Los Ángeles, aunque también pasó un tiempo vagando por los Estados Unidos, dedicándose a trabajos temporales que iba dejando y permaneciendo en pensiones baratas.
Comenzando los años 50, Bukowski comenzó a trabajar como cartero en Los Ángeles, en el servicio postal de los Estados Unidos, en el que permaneció tres años. En 1955 lo hospitalizaron con una úlcera sangrante muy grave. Cuando salió del hospital, comenzó a escribir poesía. En 1957, se casó con la escritora y poeta Barbara Frye, pero se divorciaron más tarde, en 1959. Frye dudaba a menudo de la habilidad de Bukowski como poeta. Una vez divorciados, Bukowski continuó bebiendo y escribiendo poesía.
Antes de que empezaran los 60, volvió a la oficina de correos en Los Ángeles, donde continuó trabajando una década. En 1964, tuvo una hija, Marina Louise Bukowski, nacida de su relación con su novia Frances Smith. Más tarde, Bukowski vivió en Tucson un periodo breve de tiempo, donde entabló amistad con Jon Webb y Gypsy Lou, que le influyeron a publicar y vivir de su literatura.
Gracias a Webb comenzó a publicar algunos poemas en la revista de literatura "The Outsider". Bajo "Loujon Press" publicaron "It Catches my Heart In Its Hand" en 1963, y "A Crucifix in a Deathhand" dos años más tarde. Fue cuando Bukowski conoció a Franz Douskey, amigo de Jon Webb, a quien solía visitar regularmente en su pequeña casa de Elm Street que también servía como centro de publicación.

Comenzando 1967, Bukowski escribió la columna “Notes of A Dirty Old Man” para el periódico independiente de Los Ángeles "Open City". Cuando "Open City" fue cerrado en 1969, la columna se trasladó a Los Angeles Free Press.

En 1969, después de que el editor John Martin de Black Sparrow Press le prometiera una remuneración de 100 dólares mensuales de por vida, Bukowski dejó de trabajar en la oficina de correos, para dedicarse a escribir todo el tiempo. Tenía entonces 49 años. Como él mismo explicó en una carta en ese entonces, “tengo dos opciones, permanecer en la oficina de correos y volverme loco… o quedarme fuera y jugar a ser escritor y morirme de hambre. He decidido morir de hambre.” Pasó menos de un mes tras dejar el trabajo en la oficina de Correos, cuando acabó su primera novela, titulada Post Office (en castellano, El Cartero).

Debido a la confianza que John Martin depositó en él cuando era un escritor relativamente desconocido y a la ayuda financiera, Bukowski publicó casi todo su trabajo literario con Black Sparrow Press. En 1976, Bukowski conoce a Linda Lee Beighle, dueña de un restaurante de comida sana. Dos años más tarde, la pareja se mudó desde la parte este de Hollywood, donde Bukowski había vivido la mayor parte de su vida, a San Pedro, el distrito más al sur de la ciudad de Los Ángeles. Bukowski y Beighle fueron casados por Manly Palmer Hall en 1985. Bukowski habla de ella en la novela "Mujeres" y "Hollywood", en su mayor parte autobiográficos, a través del personaje de "Sara".
Bukowski ha sido traducido a más de una docena de idiomas entre los que cuenta el español, francés, alemán y portugués. Es visto como icono de la decadencia estadounidense y de la representación nihilista característica después de la Segunda Guerra Mundial. Su falta de ambición y compromiso con él y con el resto del mundo, convierten a este escritor en una de las influencias de bastantes autores contemporáneos entre los cuales podemos encontrar a Alberto Fuguet, Pedro Juan Gutiérrez, y al grupo de rock inglés Dogs D'amour.
Bukowski murió de leucemia el 9 de marzo de 1994 en San Pedro, California, a la edad de 73 años, poco después de terminar su última novela "Pulp". Sus restos fúnebres fueron conducidos por monjes budistas. En su lápida se lee: “Don't Try”.

Pepe Rubianes

2010-04-28T08:17:00.000-07:00

BIOGRAFIA:

José Rubianes Alegret, más conocido como Pepe Rubianes (Villagarcía de Arosa, Pontevedra, 2 de septiembre de 1947 - Barcelona, 1 de marzo de 2009), fue un actor y director de teatro español, de origen gallego y afincado en Cataluña desde su infancia, especializado en mimo, imitaciones y monólogos. Destacó por su ironía, su ácido sentido del humor y la incontenible verborrea salpicada de palabras malsonantes. Se definía a sí mismo como "actor galaico-catalán: galaico porque nací en Galicia aunque casi nunca he vivido allí y catalán porque siempre he vivido en Cataluña aunque nunca nací aquí".
En 1977, actuó en No hablaré en clase, la tercera obra de Dagoll Dagom, como miembro de la compañía. El éxito de la obra le hizo plantearse, como al resto de miembros de Dagoll, la posibilidad de dedicarse profesionalmente al teatro. Tomada esa decisión, en 1978 participó en la cuarta obra de Dagoll Dagom, Antaviana, un musical que se convirtió en todo un éxito de público y crítica. Rubianes participó en la gira del grupo por toda España, y en las actuaciones que hicieron en Francia, Italia y Suiza.

En 1981 formó parte del reparto de Operación Ubú de Els Joglars, representada en el Teatre Lliure, y que fue otro éxito.

En 1981 Rubianes decidió emprender una carrera en solitario. Estrenó su espectáculo Pay-Pay, que representó durante tres años en diversas salas de Barcelona y otras ciudades españolas, y que lo llevó a actuar en solitario por Centroamérica: Cuba, México, Panamá, Costa Rica, Nicaragua y Guatemala.
Pepe Rubianes en el pregón de las fiestas de la Barceloneta.

En 1984 estrenó su segunda obra, Ño, representada en diversas ciudades de España, Argentina y Uruguay. En 1987 estrenó Sin palabras, y en 1988, En resumidas cuentas, antología de los mejores números de sus tres primeros espectáculos.

Rubianes acabó la década de 1980 con un gran prestigio, que amplió notablemente en la década siguiente, estrenando obras de un éxito rotundo como Ssscum! (1992) que lo situaron entre los monologuistas más reconocidos de España.

Durante varios años trabajo en radio television y otros medios, aparte sigio trabajando en sus espectaculos, de los que caben destacar:

-En 1995 estrenó en Barcelona su espectáculo Rubianes: 15 años, en el que reunió lo mejor de sus espectáculos en solitario desde 1980.
-Desde 1997 hasta 2006 representó su espectáculo más laureado llamado Rubianes, solamente del que se editó un CD de monólogos (Zamfonia, 1998) y posteriormente salió una edición en DVD en 2001.

Durante el 2006 dirigió la función Lorca eran todos. En enero de 2008 presentó La sonrisa etíope.
En abril de 2008 le fue diagnosticado un cáncer de pulmón que le mantuvo fuera de los escenarios, y que finalmente le ocasionó la muerte en la mañana del día 1 de marzo de 2009.

POLEMICAS:
Durante 2006, fue el protagonista de una intensa polémica por su intervención el 20 de enero de 2006 en el programa El Club de la televisión pública catalana TV3, en la que, respondiendo a una pregunta del presentador Albert Om sobre su actitud respecto a la unidad de España, replicó «a mí, la unidad de España me suda la polla por delante y por detrás, que se metan a España en el puto culo, a ver si les explota dentro y les quedan los huevos colgando del campanario». Posteriormente, ante el revuelo causado por estas declaraciones, se disculpó públicamente y matizó que tales comentarios iban referidos a una determinada concepción de España:
...yo insulté a la España que mató a Lorca. Respeto a la España democrática y constitucional. Esta España me merece todos mis respetos y, además, pertenezco a ella...

Además en su libro "Me Voy" (el cual subiremos mas adelante) señala que dicha expresión fue hecha en un tono cómico, una adaptación de parte del guión de su obra "Rubianes, solamente".
La compañía de Rubianes fue contratada por el director del Teatro Español (de titularidad municipal), Mario Gas, para representar en Madrid la obra Lorca eran todos sobre el poeta y dramaturgo Federico García Lorca, dentro de un ciclo de homenaje al poeta granadino durante el mes de septiembre de 2006. Después de las protestas (e incluso amenazas, como narró la concejal de las Artes, Alicia Moreno) en contra de la representación en un teatro de titularidad pública, el actor decidió retirar de forma voluntaria su espectáculo a causa de, según sus palabras, el «agresivo ambiente» y «al efecto de liberar a sus gestores de la presión a que están siendo sometidos». El director del Teatro Español, Mario Gas, consideró dimitir por los hechos.

El pico 2

2010-04-28T02:08:00.000-07:00

Es una continuacion de la primera parte de El pico y no por ser segunda parte es peor...

El pico

2010-04-28T02:05:00.000-07:00

Sinopsis de El pico: El Comandante de la Guardia Civil, Evaristo Torrecuadrada, descubre que su hijo Paco de 17 años, y del que espera su próximo ingreso en la Academia Militar, es heroinómano. Al propio tiempo observa su íntima amistad con Urko, otro muchacho, asimismo heroinómano, hijo de un dirigente abertzale. Paco, por las diferencias con su padre, huye de casa con una pistola reglamentaria del mismo. El Comandante inicia su búsqueda ayudado por los compañeros de Cuerpo.
El padre de Urko le ayuda de alguna manera a descubrirlo. Sus principios, su vida, su lucha, entran en una profunda crisis, agravada por el desarrollo de los acontecimientos...

El odio (La Heine)

2010-04-28T01:58:00.000-07:00

Sinopsis de El odio: Tras una noche de disturbios en un barrio marginal de las afueras de París, tres amigos adolescentes, Vinz, Saïd y Hubert (un judío, un árabe inmigrante y un boxeador amateur negro, respectivamente), afrontan la muerte de un amigo árabe a manos de la policía. El deambular por la ciudad, la violencia entre bandas y los conflictos con la policía son las constantes en las 24 horas siguientes de la vida de estos jóvenes.

El club de la lucha

2010-04-28T01:52:00.000-07:00

El clup de la lucha es una pelicula que nos plantea el conocernos a nosotros mismos... y quien sabe quizas tambien el porque somos asi... una pelicula que no es nada de lo que aparenta ser

Martin (Hache)

2010-04-28T01:42:00.000-07:00

Una pelicula de Adolfo Aristarain de la que no voy a hacer sinopsis pork no se puede describir brevemente... una gran pelicula!

CAFE CONCIERTO (Oliverio Girondo)

2010-04-28T01:39:00.001-07:00

CAFÉ-CONCIERTO

Las notas del pistón describen trayectorias de cohete, vacilan en el aire, se apagan antes de darse contra el suelo.

Salen unos ojos pantanosos, con mal olor, unos dientes podridos por el dulzor de las romanzas, unas piernas que hacen humear el escenario.

La mirada del público tiene más densidad y más calorías que cualquier otra, es una mirada corrosiva que atraviesa las mallas y apergamina la piel de las artistas.

Hay un grupo de marineros encandilados ante el faro que un “maquereau” tiene en el dedo meñique, una reunión de prostitutas con un relente a puerto, un inglés que fabrica niebla con sus pupilas y su pipa.

La camarera me trae, en una bandeja lunar, sus senos semi-desnudos... unos senos que me llevaría para calentarme los pies cuando me acueste.

El telón, al cerrarse, simula un telón entreabierto.

Aparicion urbana (Oliverio Girondo)

2010-04-28T01:25:00.001-07:00

APARICIÓN URBANA

¿Surgió de bajo tierra?
¿Se desprendió del cielo?
Estaba entre los ruidos,
herido,
malherido,
inmóvil,
en silencio,
hincado ante la tarde,
ante lo inevitable,
las venas adheridas
al espanto,
al asfalto,
con sus crenchas caídas,
con sus ojos de santo,
todo, todo desnudo,
casi azul, de tan blanco.

Hablaban de un caballo.
Yo creo que era un ángel.

¿Que les queda a los jovenes? (Mario Benedetti)

2010-04-27T01:54:00.001-07:00

¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar / abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan / abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno /
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines de pasado
y los sabios granujas del presente.

¿De què se riè? (Mario Benedetti)

2010-04-27T01:41:00.000-07:00

(Seré curioso)

En una exacta
foto del diario
señor ministro
del imposible

vi en pleno gozo
y en plena euforia
y en plena risa
su rostro simple

seré curioso
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

de su ventana
se ve la playa
pero se ignoran
los cantegriles

tienen sus hijos
ojos de mando
pero otros tienen
mirada triste

aquí en la calle
suceden cosas
que ni siquiera
pueden decirse

los estudiantes
y los obreros
ponen los puntos
sobre las íes

por eso digo
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

usté conoce
mejor que nadie
la ley amarga
de estos países

ustedes duros
con nuestra gente
por qué con otros
son tan serviles

cómo traicionan
el patrimonio
mientras el gringo
nos cobra el triple

cómo traicionan
usté y los otros
los adulones
y los seniles

por eso digo
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

aquí en la calle
sus guardias matan
y los que mueren
son gente humilde

y los que quedan
llorando de rabia
seguro piensan
en el desquite

allá en la celda
sus hombres hacen
sufrir al hombre
y eso no sirve

después de todo
usté es el palo
mayor de un barco
que se va a pique

seré curioso
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe.

como humo o fruta madura (P.Lautaro)

2010-04-26T12:31:00.000-07:00

vida vana ligera mediocre
como el humo del cigarro
a la hora del cafe

quien fue si no este
de tercas manos y corazon
que como lepra
va perdiendo la inocencia de la infancia
para dar paso a la espiral
de lokura e insatisfaccion

el que desaparece entre el bullicio
entre mas aun tercos retos
de inmadurez insolida inmadurez
o tan insolida como fruta madura...

que al final se cae.

24-abril-2010 (P.Lautaro)

2010-04-26T12:05:00.000-07:00

Escrupolo bipedo
de insatisfecho paladar
oculto y tan visible
tras ojos oscuros
cejas pronunciadas
y desafinados pensamientos
que por mundos cavernoso
sin mirar pretende andar

viendo ls olores
de versos putrefactos

saboreando los agonicos sonidos
de amargas heces que son mi raza

en el intento de interiorizar estó

camino a paso aplomado
y dolores en los pies

vuelvo mi mirada
y no esta, no esta...

quizas fue la bebida
o recitar poems de bukowski o panero
ls k hicieron k no estuviera

MALDITA FLOR NACIDA DE ESTE ABONO!!

e llegado al portal
inmaduro y estupido
e vuelto a mirar
y lo peor
esk no es por ellá
es mi orgullo
varato sentimiento viril venenoso
estupido y prehistorico

pero aki esta el poema...
y aqui estoy yo...

la suerte no era dama para mí (Bukowski)

2010-04-22T14:42:00.000-07:00

la suerte no era dama para mí

siendo medianamente joven me sentaba en los bares
poniéndome hasta las orejas
pensando en algo que pudiera
sucederme, quiero decir, intentaba con las damas:
“oye, muñeca, escucha, los vendedores ambulantes
lloran por tu belleza…”
o algo así.

ellas nunca volteaban, miraban hacia el
frente, justo hacia el frente,
aburridas.

“oye, muñeca, escucha, soy un
genio, ja, ja…”

calladas frente al espejo del bar, estas
mágicas criaturas, estas sirenas secretas,
de grandes piernas, estallando desde sus
vestidos, usando brillantes tacones como
dagas, pendientes, bocas de fresa,
sentadas ahí, sentadas ahí,
sentadas ahí.

una de ellas me dijo: “me
aburres.”

“no, muñeca, estás
atrasada…”

“oh, cállate…”

entonces entraba el galán, algún tipo
pulcro con traje, bigote de lápiz, corbata de moño;
delgado, ligero, musical, delicado
y tan sabihondo
y todas las damas comenzaban a llamarlo
por su nombre: “oh, Murray, Murray”
o algo así.

“qué tal, muchachas!”

siempre supe que podía derribar a uno de esos
jodidos pero eso difícilmente hubiese tenido relevancia
entre la suma total de cosas,
las damas simplemente se reunían alrededor de Murray
(o algo así) y continuaban ordenando
bebidas,
compartiendo la música de la sinfonola
y escuchando la risa de sus
bromas privadas
que yo difícilmente
podía
oir.

yo me preguntaba cuántas cosas maravillosas
me estaba perdiendo, el secreto de la
magia, algo que ellos conocían,
y me sentí otra vez como el idiota en el
patio de la escuela, a veces un hombre nunca sale
de ahí -queda marcado, uno se da cuenta con un
simple vistazo

y así
me excluían,
“soy el rostro perdido de
Jano,” (*) pude haber dicho en algún
momento de silencio.
para ser,
por supuesto
ignorado.

ellos enfilaban
hacia sus carros en el estacionamiento trasero
fumando
riendo
para alejarse
hacia una consumada
victoria eterna

dejándome
para seguir bebiendo
yo solo
sentado ahí
con el rostro del
cantinero cerca del
mío:

“ÚLTIMA RONDA!”

su carnoso rostro indiferente
de pacotilla bajo la luz
barata

después de mi último trago
salía hacia mi carro de diez años de edad
junto a la banqueta
subía
y manejaba siempre cuidadosamente
hacia mi cuarto
de alquiler

recordando el patio de la escuela
de nuevo,
durante el recreo,
me escogían al último
para el juego de beisbol,
el mismo sol brillando sobre mí
igual que sobre ellos,
luego oscurecía,
la mayoría de la gente del mundo
reunida;
mi cigarrillo colgante,
y yo escuchaba el sonido
del motor.

apostándole a la musa (Bukowski)

2010-04-22T14:41:00.000-07:00

apostándole a la musa

jimmy foxx murió de alcoholismo
en un cuartucho de hotel
de mala muerte.
beau jack terminó lustrando
zapatos,
justo cuando empezaba.
hay docenas, cientos,
más, tal vez mil más.
ser un atleta envejecido
es uno de los más crueles
destinos,
ser reemplazado por otros,
no escuchar más las
aclamaciones y a los conocedores, ya no ser
reconocido,
ser solamente un hombre viejo
como cualquier otro
viejo.

casi como para no creerte
a ti mismo,
revisas el álbum de recortes
con las amarillentas
páginas. y ahí estás,
sonriente;
ahí estás,
victorioso;
ahí estás,
joven.

la multitud tiene otros
héroes.
la multitud nunca
muere,
nunca envejece
pero la multitud a menudo
olvida

ahora el teléfono
no suena,
las muchachas se han
ido,
la fiesta
terminó.

por eso escogí
ser un
escritor.
si vales una
maldita cosa
puedes seguir con
tu relajo
hasta el último minuto
del último
día.
puedes seguir
mejorando en vez
de empeorar,
puedes seguir
golpeándolos contra la
pared.
a través de la oscuridad, la guerra,
con buena o mala
suerte
puedes continuar
golpeándolos,
con el deslumbrante relámpago
de la
palabra,
derribando a la vida en la vida,
y a la muerte demasiado tarde para
ganar verdaderamente
contra
ti.

bien, así es la cosa… (Bukowski)

2010-04-22T14:38:00.000-07:00

bien, así es la cosa…

a veces cuando todo parece ir de mal
en peor
cuando todo conspira
y corroe
y las horas, días, semanas
años
parecen desperdiciados-
tendido sobre mi cama
en la oscuridad
mirando hacia el techo
concibo lo que muchos considerarán un
detestable pensamaiento:
aún es agradable ser Bukowski.

tú (Bukowski

2010-04-22T14:37:00.000-07:00

tú

eres una bestia, me dijo ella
con tu blanca panzota
y esos pies peludos.
nunca te cortas las uñas
y tienes manos regordetas
zarpas como de gato
tu narizota colorada y brillosa
y los huevos más grandes
que he visto nunca.
arrojas esperma como una
ballena arroja agua por
el agujero de su espalda

Bestia bestia bestia
me besa,
Qué quieres para el
desayuno?

poesía (Bukowski)

2010-04-22T14:35:00.002-07:00

poesía

se
requiere
de mucha

desesperación

insatisfacción

y desilusión

para
escribir

unos
pocos
buenos
poemas.

no es
para
todo mundo

ya sea para

escribirlos

o siquiera para
leerlos

confesión (Bukowski)

2010-04-22T14:35:00.001-07:00

confesión

esperando a la muerte
como a un gato
que saltará sobre la
cama

estoy muy afligido por
mi esposa

ella verá este
tieso
blanco
cuerpo
lo sacudirá una vez, quizás
de nuevo

“Hank!”

Hank no
responderá

no es mi muerte lo que
me preocupa, es mi esposa
abandonada con este
montón
de nada.

quiero
hacerle saber
sin embargo
que todas las noches
durmiendo
a su lado

incluso los más triviales
argumentos
fueron cosas
siempre espléndidas

y las difíciles
palabras
que siempre temí
decir
pueden ser
dichas ahora:

Te
amo.

los extraños (Bukowski)

2010-04-22T14:32:00.002-07:00

los extraños

puede que no lo crean
pero hay gente
que va por la vida
con muy poca
fricción o
angustia.
visten bien, comen
bien, duermen bien.
están contentos con
su vida
familiar.
tienen momentos de
congoja
pero dentro de todo
permanecen imperturbables
y a menudo
se sienten muy bien.
y cuando mueren
es una muerte tranquila,
usualmente mientras
duermen.

puede que no lo
crean
pero gente así
existe.

pero yo no soy uno de
ellos.
oh no, no soy uno
de ellos,
no estoy ni tantito cerca
de ser
uno de
ellos

pero ellos están
ahí

y yo estoy
aquí

verdad (Bukowski)

2010-04-22T14:32:00.001-07:00

verdad

una de las mejores líneas de Lorca
es,
“agonía, siempre
agonía…”

piensa en esto cuando
mates una
cucaracha o
recojas un hoja para
afeitarte

despertando en la mañana
para
enfrentar el
sol

causa y efecto (Bukowski)

2010-04-22T14:31:00.000-07:00

causa y efecto

los mejores mueren a menudo por su propia mano
sólo por alejarse,
y aquellos que quedan atrás
nunca pueden entender cabalmente
porqué alguien
desearía
alejarse
de
ellos

literatura contemporánea, uno (Bukowski)

2010-04-22T14:28:00.002-07:00

literatura contemporánea, uno

Me emborraché una vez y se lo
conté a ella.
Cómo había vivido
en una choza de papel en Atlanta
renta semanal de un dólar veinticinco
sin luz
sin agua
sin sanitario
sin calefacción

sin nada en mis
bolsillos
ni siquiera un
centavo

helaba

sin amigos

mis padres a 3,000
millas de distancia
se negaban a
enviarme dinero

solamente
una carta de mi padre
de seis páginas
recordándome
mis fracasos
mi rechazo
a enfrentar
la realidad

de mi estupidez
de querer
ser un escritor

todos mis manuscritos
me eran devueltos
de las revistas

pesaba
198 libras y entonces
llegué a pesar 133

había un alambre
colgando sobre mi
cabeza
un alambre que alguna vez
albergó
una bombilla

alcancé aquel
alambre
sin saber si tenía vida
o no

agité mi mano
acercándola
más y
más
y después me detuve

vi algunos periódicos
en el suelo

no tenía papel
para escribir
y tiempo atrás había empeñado
mi máquina de escribir

noté que
cada página del
periódico tenía un ancho y blanco
margen en los
bordes

tenía un
trozo de lápiz

recogí el
periódico
y con el pedazo de lápiz
comencé a escribir
palabras
en los bordes

sentado en el umbral
congelándome a la luz de la luna
para poder
ver
escribí a lápiz
en todos los bordes
de todos los periódicos
en aquella choza.

*
me emborraché
una noche
y de nuevo le conté a ella
sobre la choza

ella dijo
“nunca antes había
escuchado esa historia.”

ella entonces subió
a su nuevo Fiat de diez mil dólares
que le regalé
en su cumpleaños
y condujo hasta
el supermercado de la esquina
para comprar nuestra
cena
de esa noche

y la luna y las estrellas y el mundo (bukowski)

2010-04-22T14:28:00.001-07:00

y la luna y las estrellas y el mundo

largas caminatas
nocturnas
son buenas
para el
alma:
viendo furtivamente a través de las ventanas
mirando extenuadas
amas de casa
intentando escabullirse
de sus frenéticamente encervezados
maridos

conocí a un genio (bukowski)

2010-04-22T14:27:00.001-07:00

conocí a un genio

conocí a un genio en el tren
hoy
como de 6 años de edad
se sentó a mi lado
y mientras el tren
avanzaba a lo largo de la costa
llegamos hasta el océano
entonces él me miró
y dijo,
no es hermoso.

fue la primera vez que me
percaté
de ello.

las almas de los animales muertos (Bukowski)

2010-04-22T14:18:00.000-07:00

las almas de los animales muertos

después del matadero
había un bar a la vuelta de la esquina
y yo me sentaba ahí
y miraba cómo se ponía el sol
a través de la ventana,
una ventana que daba a un baldío
lleno de pasto seco.

yo nunca me bañaba con los muchachos de la
planta
después del trabajo
así que olía siempre a sudor y sangre.
el olor del sudor disminuye
al rato
pero el olor de la sangre empieza a fulminar
y gana poder.

fumaba y tomaba cerveza
hasta que me sentía bien como para
subir al colectivo
con las almas de todos eso animales
muertos viajando
conmigo.
las cabezas se daban vuelta lentamente
las mujeres se cambiaban de asiento lejos de
mí.

cuando me bajaba del colectivo
tenía que caminar nada más que una cuadra
y subir una escalera hasta mí
habitación
donde encendía mi radio y un cigarrillo
y nadie se preocupaba por mí
en absoluto.

manejando a través del infierno (Bukowski)

2010-04-22T14:17:00.000-07:00

manejando a través del infierno

la gente está exhausta, infeliz y frustrada, la gente es
amarga y vengativa, la gente está engañada y temerosa,
la gente es iracunda y mediocre
y yo manejo entre ellos en la autopista y ellos
proyectan lo que les han dejado de sí mismos
en su manera de manejar.
algunos más odiosos, algunos más disimulados
que otros.
a algunos no les gusta que los pasen, e intentan
evitar que otros los hagan.
algunos intentan bloquear los cambios de carril.
algunos odian los autos más nuevos, más caros.
otros en esos autos odian los autos más viejos.

la autopista es un circo de emociones
chiquitas y baratas, es
la humanidad en movimiento, la mayoría
viniendo de un lugar que
odia
y yendo a otro lugar que odia todavía
más.
las autopistas nos enseñan en qué
nos hemos convertido y
muchos de los choques y muertes son la colisión
entre seres incompletos, entre vidas penosas
y dementes.

cuando manejo por las autopistas veo el alma de
mi ciudad y es fea, fea, fea: los vivos han
estrangulado
su corazón.

Como ser un gran escritor (Bukowski)

2010-04-22T14:13:00.002-07:00

como ser un gran escritor

tenés que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.

sólo tomá más cerveza más y más cerveza.

Andá al hipódromo por lo menos una vez
a la semana

y ganá
si es posible.

aprender a ganar es difícil,
cualquier boludo puede ser un buen perdedor.

y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.

no te exijas.
dormí hasta el mediodía.

evitá las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.

acordáte de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).

y si tenés capacidad de amar
amáte a vos mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.

un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.

quedáte afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición

toda esa basura.

quedáte con la cerveza

la cerveza es continua sangre.

una amante continua.
agarrá una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana

dale duro a esa cosa
dale duro.

hacé de eso una pelea de peso pesado.

hacé como el toro en la primer embestida.

y recordá a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a vos ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...

entonces no estás listo

tomá más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.

Aire y luz y tiempo y espacio. (bukowski)

2010-04-22T14:13:00.001-07:00

Aire y luz y tiempo y espacio.

"sabes, yo tenia una familia, un trabajo, algo
siempre estaba
en el medio
pero ahora
vendi mi casa, encontre este
lugar, un estudio amplio, deberias ver el espacio y
la LUZ,
por primera vez en mi vida voy a tener un lugar
y el tiempo para
CREAR"

no, nene, si vas a crear
vas a crear trabajando
16 horas por dia en una mina de carbon
o
vas a crear en una piecita con 3 chicos
mientras estas
desocupado,
vas a crear aunque te falte parte de tu mente y de
tu cuerpo,
vas a crear ciego
mutilado
loco,
vas a crear con un gato trepando por tu
espalda mientras
la ciudad entera tiembla en terremotos, bombardeos,
inundaciones y fuego.
nene, aire y luz y tiempo y espacio
no tienen nada que ver con esto
y no crean nada,
excepto quizas una vida mas larga para encontrar
nuevas excusas.

Tregua (Bukowski)

2010-04-22T05:05:00.001-07:00

Tregua.

Necesito pasear por la cera
en algun sitio
en una umbria tarde
encontrar una mesa
en la terraza de un cafe
sentarme
pedir una copa
y quiero sentarme alli
con esa copa
y quiero que
una mosca aterrice
en esa mesa.

entonces
quiero ver
una mujer pasar caminando
en un vestido verde.
quiero ver pasar
un perro gordo
con pelo corto y marron y
ojos sonrientes.

quiero morir
sentado alli.
quiero morir
derecho
mis ojos todavia
abiertos.

quiero que un avion
pase volando en lo alto.

quiero que pase
una mujer
en un vestido azul.
entonces quiero
que ese mismo perro
con pelo corto y marron y
ojos sonrientes
pase caminando
de nuevo.

eso sera
suficiente
despues de todas las
otras cosas
y de todo lo
demas.

Babylon Circus (SkaReggae)

2010-04-21T15:41:00.000-07:00

uns franceses para buena variedad de estilos en dos discos k os linkeo juntos

¿k te inspira?

2010-04-21T13:23:00.000-07:00

cerrojos en las puertas
cerrojos en ls ojos
muros vallas opresion
tristeza sinrazon clarividencia
ignorancia y
cerrojos en cabezas k ns impiden pensar...

SUMO obras cumbres

2010-04-21T13:08:00.000-07:00

Por aki os dejo un grupito argentino SUMO! cullas letras y notas causan perplejidad por el absurdo de la sencillez retorcida de los locos tan queridos

La repugnante obra (P.Lautaro)

2010-04-21T12:30:00.000-07:00

La repugnante obra de las personas

por ella se inclina la balanza
cual niño al ser columpiado

pobre, patetico, descontrolado!

la inocencia es un engaño

la verdad y la razon
son mentiras y confusiones

culpable el k habla tanto como el k calla!

impotente el debil
y cruel el fuerte

gilipollas son los dos.

La cuadruple forma de la nada (Lopoldo Maria Panero)

2010-04-21T12:15:00.000-07:00

LA CUÁDRUPLE FORMA DE LA NADA

Yo he sabido ver el misterio del verso
que es el misterio de lo que a sí mismo nombra
el anzuelo hecho de la nada
prometido al pez del tiempo
cuya boca sin dientes muestra el origen del poema
en la nada que flota antes de la palabra
y que es distinta a la nada que el poema canta
y también a esa nada en que expira el poema:
tres son pues las formas de la nada
parecidas a cerdos bailando en torno del poema
junto a la casa que el viento ha derrumbado
y ay del que dijo una es la nada
frente a la casa que el viento ha derrumbado:
porque los lobos persiguen el amanecer de las formas
ese amanecer que recuerda a la nada;
triple es la nada y triple es el poema
imaginación escrita y lectura
y páginas que caen alabando a la nada
la nada que no es vacío sino amplitud de palabras
peces shakespearianos que boquean en la playa
esperando allí entre las ruinas del mundo
al señor con yelmo y con espada
al señor sin fruto de la nada.
Testigo es su cadáver aquí donde boquea el poema
de que nada se ha escrito ni se escribió nunca
y ésta es la cuádruple forma de la nada.

Diario de un seductor ( Leopoldo Maria Panero)

2010-04-21T12:14:00.002-07:00

DIARIO DE UN SEDUCTOR

No es tu sexo lo que en tu sexo busco
sino ensuciar tu alma:
desflorar
con todo el barro de la vida
lo que aún no ha vivido.

Dedicatoria (Leopoldo Maria Panero)

2010-04-21T12:12:00.002-07:00

DEDICATORIA

Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.

El puro no (Oliverio Girondo)

2010-04-21T08:45:00.000-07:00

EL PURO NO

El no
el no inóvulo
el no nonato
el noo
el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan noan noan
y nooan
y plurimono noan al morbo amorfo noo
no démono
no deo
sin son sin sexo ni órbita
el yerto inóseo noo en unisolo amódulo
sin poros ya sin nódulo
ni yo ni fosa ni hoyo
el macro no ni polvo
el no más nada todo
el puro no
sin no

Apunte callejero (Oliverio Girondo)

2010-04-21T08:39:00.000-07:00

APUNTE CALLEJERO

En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.

Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar... Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda...

Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía.